夜晚，窗外一片沉寂，黑暗阴沉；窗内一阵喧闹，灯火通明。
一支笔，在一只手中紧紧地被攥住，在纸上灵动的飘着。所行之处，留下一些墨痕——就是字了。这笔非金笔、玉笔，甚至算不上好笔，这手非大作家之手、大诗人之手，甚至它的主人在世间尚无名无姓。这些字也不是旷世佳作，甚至不算一篇好文章，那为什么我要它们呢？我，就是那笔啊。
一张普普通通的纸，正记录着一个少年此时的心思，它贪婪的吞下源源不断的墨水，将每一滴都吸进肚中。仍不满足，仍叫嚣着：“多些，再多些，这点远远不够，多一点墨水，再来一点......”我如它所愿，为它灌注着墨水。
屋外，人声嘈杂；屋内，掷针有声。
我停下了，他也停下了，望着已经写了半截的文字，发现了几处小错，用笔改过，仍不满意。又改了改，还未满意，还叹声道：“多些，再多些，肚子里这点远远不够，多一点墨水，再来一点......”书本如他所愿，为他灌输着“墨水”。
心外，风平浪静；心内，惊涛拍岸。
一个又一个字浮现在纸上，组成词，组成句，组成段......我很欣慰，但不满足，仍期待着：“多些，再多些，这点远远不够，多一点墨水，再来一点......”我忽然惊觉，纸要墨，有我；人要墨，有书。但我不是钢笔，我只有自己。笔管中的黑色已经见底，几丝若有若无的线在其中，不，这篇文章，我要写完！
我用尽全力，把墨水往下压，往下按，从笔尖中挤出来：
天为手。
我再用力，从墨管中使劲吸出墨来：
地为纸。
手把我甩了两下，又开始：
我为笔。
我知道我还有几个字，但是我没墨了，彻底没了，我不甘，我怒吼，我咆哮——可我又无奈，又没办法......
手还是将我抓起，在空中狠狠的甩了甩，几乎将我仍在地上。然后，我靠近了纸，像士兵走上战场，像医生走进手术室，像科学家走向办公桌......纸，是我的天地。我，是需要征集多一点“墨水”的笔：
我所做的，皆是字。
风中雨中，阳光之下，我呼唤着：多一点“墨水”。
