每年的清明节，大抵都是在下雨。细雨绵绵，凋谢了满地的油菜花。走过田坎，裤腿上沾满了油菜花瓣，满鼻子花香。这毕竟是个伤感的时节，欢脱的人也暂时收敛了脾性，徐徐的走着。
勤劳的庄家人冒雨干着农活，他们脸上流着细密的汗珠，手中的农具不断挥舞。偶尔驻足休息，他们也会扯着嗓子聊几句，有时还会问路过的人要去哪里。
山上的人就更多了，多是特意回来扫墓的。年轻人带着老婆孩子，大大小小，前前后后的走到自家亲戚的坟前，挂一串纸花，燃一摞纸钱，放几响鞭炮，忆几多往昔…有的人是沉默的，有的人是流泪的，还有的人是什么都不懂的 …
比如我。我从来不扫墓，上山就是以看花花草草的理由骗自己锻炼身体。坐在一块烟灰色的大石头上，看着那些伤感的人来来往往，想着自己的心事。不管记忆如何奔涌，最后我都强迫自己什么都别管，只看眼前。
眼前就有一丛狗尾巴草，长得干干净净，草丛里还夹杂着几根不知名的草，开着两朵黄色的小花，有五个花瓣，瘦长的花枝上一片叶子也没有，也没有什么特殊的香气，它静静的在这细雨中直挺挺的开着。
远处有一头老黄牛，它用牛角顶着身前黄色的土坎，前肢有力的刨着脚下的泥土，后肢绷直，尾巴夹在股间。它的眼睫毛上都是尘土，眼神却是那么的坚持。
顶垮了土坎有什么用呢？哪怕把那里夷为平地又能怎样呢？可它还是一刻不停的顶着。
我看着想着，雨还是那样下着。细雨淋湿我的头发，汇成水滴流溜进我的脖子里。
