没有鲁迅的才华，写不出社会的真谛；没有冰心的细腻，写不出时光的温柔；没有一支生花的妙笔，写不出婉转悠扬的故事。只一支普普通通的笔，记录着小我的所思所想。他说，我的文字总是局限在自己固定的故事里，空有一点廉价的文艺却少了些许深邃的思想。
我笑了！文字对于我而言就是生活的记录，市井的人生哪有那么多深邃的东西。平凡浅显也是一种生活，也有它普通的温情和美丽。像我这样的随心所欲，不为文字所累，书自己所思，写自己所想。像日记一样记录下生活的点滴又有什么不好呢？我只是想在文字里寻找一个只属于自己的梦。像娇俏的鲜花，开放着自己的开放；像流动的白云，漂泊着自己的漂泊。当然，如果偶尔能够引起别人的喜欢，那又是一种特别惊喜的额外收获。
有什么不好呢？等待着自己的等待，向往着自己的向往。在绵细如沙的日子里，用一个一个的文字敲打过岁月的深沉，用笔尖划过纸张的美丽记录下生命的印迹。只想在平淡如水的时光里酝酿出幸福的味道，只想在百无聊赖的时候，在空虚的心灵上培养出一朵温暖的花。于是，生命变得灵动，生活变得浪漫。
总是喜欢用最原始的懒，让心去追逐自由的方向。总能找到一千个牵强的理由来拒绝一次学习的机会。总是那么样的躺在波澜不惊的温柔中娴静安逸。所以我的笔下注定写不出多么深奥的故事，只能凭着喜欢，用我贫瘠的文字讲述着一个女子自认为有点意义的抒怀，自认为有点价值的人生。一个普通平凡女子的一个普通平凡的梦。
因为俗气的人间烟火，因为媚态的红尘风情。没有大彻大悟的智慧，我不可避免的深陷其中。可是又不想在洁白的纸上玷污了文字的神圣。于是 —— 我总喜欢借一阵风，邀一片云，请一朵花来到我的字里行间。仿佛有了这些自然的东西我的文字就不庸不俗了。岂知大自然又何尝不是世俗的一部分呢？雅致的东西是在诗经的美好和唐诗宋词的忧愁里吧？
喜欢《诗经》里：蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。不学无术的我很多年都以为蒹葭是一种特别稀有珍贵的奇花异草。直到有一次偶然的发现它用在一处表示低微意思的时候，我才抱着满腹的怀疑打开了百度的解释。可笑！一直生长在诗经里，一直生长在我心中的奇花异草却突然变成了最普通廉价的——芦苇。是诗经里那个在水一方的伊人骗了我吗？还是文字用它的魅力赋予了芦苇诗经一样奢华高贵的美丽？风景自在各自的心中。当有位绝色佳人临立在水的中央，那普通的芦苇又怎能不是珍贵的蒹葭呢？
诗的语言，如梦如幻。我懵懂的一知半解就更加的云里雾里了。想唐李白的浪漫，想宋苏东坡的豪放。想效仿南唐后主李煜的婉约，想摹学北宋臣子宴几道的忧伤。可是心有余而力不足，我笔下流淌的文字像干涸小河里裸露的石块。唐诗宋词里的风雨连一粒沙都未打湿就已飘过了。我只能隔着厚重的历史和浩渺的时空眼巴巴的望着，心里生出无数的遗憾和感慨：云渺渺，水茫茫，征人归路许多长。相思本是无凭语，莫向花笺费泪行。
好吧！我喜欢的就是那种精致的语言。一个字、一个字分开是诗，拼起是画。是那种只可意会 不可言传的美！是那种能够让你斟酌品读一辈子的韵味……
可惜！我是连皮毛都学不到一丁点。只能在自己的文字里编制着最美丽的梦。可呈现出来的确是尘埃一样的灰蒙。
那又怎么样呢？只要拥有一颗追求锦绣的心。哪怕写出尘埃一样寂寂无闻的故事；哪怕我只是困在自己的视角里，走不出狭隘的世界；哪怕我只是从前那一只坐井观天的青蛙。那又怎么样？我依然会用心写下自己的点点滴滴。
人生路上，情如虹，景如梭。只想烟水一程，诗心随梦。
