最近看了杜拉斯的访谈，开篇是一个身着藏蓝色毛衣的老太太，坐在颓败的窗边，弹着钢琴曲。
色调是那么的晦暗，以至于我的心也跟着沉了下去，杜拉斯用缓缓的语气，谈起她的创作。
印象最深的就是孤独二字，她多次提起孤独，她的孤独仿佛深深的印在她的骨子里，从清晨到黄昏，更是在深夜，孤独的彻底，她形容那是在黑暗的洞穴里，没有出口，只能不停的写作，才能让她平静。
她的小说她自己也不记得那么多，只是开了很多的头，却没给很多书结尾，但她深深觉得这样是一种犯罪，那些书向她呼喊着要求一个结局。就好像她转身，背叛了这本书，这本书里的世界。
她相信每个人都是作家。
我也是这么觉得，每个人就算没有谱写什么真正的出版作品，也会谱写自己的人生。
我开书店十年有余，一间小小的书店，人来人往，形形色色。那些守着一屋子书的日子，平静却快乐。
我看到的更多是那些读书的人，他们对书的热爱，对文字的崇拜。
爱书如命的人，看完一本书，甚至还会收藏一本全新的。
他们守望着某个作者，等待着书的更新，拿到新书的喜悦，那些画面，深深的烙印在我的记忆里。
杜拉斯把她的写作融入了生命，而更多的人，会通过她的文字把她的爱融入自己的生命。这是传承，通过那些神奇的文字，散发香气的纸，一代代的传承下来。
其实我想说，不，写作是孤独的也是不孤独的，因为有无数的读者，如果有一天，能够让大家看到这文字，就不再孤独。
