入夜微凉，冷风夹带一股惆怅，我独行寻觅，夜慕撩人，寂寥的风尤似佳人轻拨抚琴，入耳凄凉，眼前是无际夜魅。
海风的咸裹携着冬凉的殇意窜进发觉不了湖底化作一份悲悯。空城人做着空城梦，梦里波涛卷起，睡梦中的人控制不了眼泪，一席梦话被压进箱底，待红布稠泛白时，任没有倦意。
文字都是深情的人杜撰出来的，不置可否，世俗也杜撰了你。
人们把文字放在口中咀嚼，嚼透了，嚼坏了，只是欲盖弥彰。你觉得俗人可笑吧，其实他们都在笑你。十一月的流年，就悬在眼前，能活在此月的人，都是强者，其余的人，全是杜撰的假象。
无论是黎明前天际慵懒洒下的斑点，又或者是入冬前不愿凋零的飘叶，亦如人心里一堵窄墙，抬起头，相互看不到脸。
我或许是真的忘不了，曾为了一抹笑，在流年里噙着眼泪，文字在红尘中艰难地刻下，后被枯化风干，不留一片遗骸。
充实的人每天都有做不停的事，只有我这样的闲人，才会死搂着文字。但我要你知道，因为深情才泛起涟漪，而薄纸上潮湿的，是我不倦的欢喜。
或许，我们终究是河的两岸，即便我内心再烂俗地等待，而你看来都是无聊的煽情。我夹起一段岁月，把它还你了，从此以后，我住进了你找不见的回忆。
往后，能让我悸动的也只有文字了，陪伴一些青绿酒瓶，酒瓶里一堆烟蒂。剩下的流年，我独自取暖，大不了烟入肺腑，大不了酒入愁肠。麻痹之后的人，谁记得起谁是自己？
我在故乡里时常遐想，一念就是数十年春秋，你在红尘中看着雪，铅华止不住冒寒气，你眼中的雪花圣洁如镜，我眼中的你娇柔倩影。
雪花依然纯如冰霜，在空气里迅速结晶，落进我眼中久而不化，或许不记得了，我曾被冰雨淋垮过几次，但我清楚，每一次雪地深不见底，路过的雪面全是脚印。
故乡曾让我忘了吧，但刻进肺腑的伤疤如何能给忘掉。明月悬挂在头顶，照得荒山一片凄凉，山头明晃晃的，像一场乌泱大雨。我尝试遗忘，但忘不掉山坳的泥，它们终究是伟大的，教会了人们朴实和厚重，或许，只有岁月能稍加平息。
我数不清那是多少时光，只记得你离开时山坡一片花红，我折过一朵花蕊，阳光下，草籽飘落下田埂，化进时光罅隙。放走的人心是捕捉不到的，就像溜走的芳华，你能到哪儿去寻？
风还会唱起那支歌，属于我们回忆的歌，听它歌声的人后来都长大了，但还有些孩子愿意停留在风中，将回忆满满写下，若风能有情，一定会把我的话带给你。
除此的话，我甘愿做个傻小子罢，卖弄着感性的外表招摇撞骗，疯癫之下，装一颗理性的心。世间有很多树洞人，它们爱听人讲故事，但故事埋葬于树洞后，就无人再去掘起。
我要不要当一个伐木者？求树人告诉我有关于你的故事。可当我举凿斧时，又于心不忍。埋掉的，还是让它过了吧，等抬起头时，流年终会在树后落下，漫天的尘土都会卷起，可在后人看来，那不过是可笑的凋零。
