（注：所谓胡言乱语，实则是为写诗而准备的素材）
拉二是一个跳舞的闹钟，那个强忍困意的人满屋子追着它跑，好不容易抓到了，却被烫得双手起泡。有人习惯每天睡前按下那个按钮，好像也给自己的梦扭紧了发条，却只能换来一场徒劳的等待。不过等待对于有些人来说，本就是一种空虚的希望罢了，如果不去扭紧，反方向松开，那么焦虑就来了。是庄周还是蝴蝶并不重要，做不做梦也无关紧要，瞧，等我睡着了，便又熬过了一夜。拉赫玛尼诺夫，你是懂我的，对吧。不懂也没关系，今夜就暂且委屈当我的枕头吧，或者干脆让我明天就去见你。
这版柴一的开头让我神魂颠倒。
听音乐实际上和读诗差不多，过去我热衷于做加法，现在更喜欢做减法。相比于创作中的“加速度”，“降调”更符合我现在的心境。
里赫特和卡拉扬打完架后又谈了会恋爱，那我就当个第三者吧。
我看着一批批同龄人在那堵土墙前停下脚步，他们在看着什么？读着什么？听些什么？我不懂。我只知道，他们手里的白纸被一阵狂风集体奏响，没有回音，而这里除了我，似乎没人在乎这些。
在我出生前呢？他们什么都不看，什么都不读，什么也不听。但，他们看到的都是文学，读到的都是思想，听见的都是艺术。他们用一支支笔推倒了那堵土墙。
而现在呢？他们被“梦想”揪住衣领，排着队在土墙前重复签到，练习着原地踏步走，放声呼喊着“诗与远方”。
这里，只有阳光被阴影搅碎的声音，有人在身后，拾取他们的笔，攒集一箱卖给图书市场。
你能看见什么？热气腾腾的文学澡堂。
你能闻到什么？臭气熏天的思想盛宴。
你能听见什么？矫情做作的音乐游戏。
我看着一批批同龄人在那堵土墙前停下脚步，随即笑着走入阴影深处。
既然文学不在这里，思想不在这里，艺术不在这里，为何我非要在此逗留生闷气呢，绕路而行吧。
时代啊您好，可别为难我这个过路人，我早已学会了装聋卖傻，现在也差不多哑了，余生只能沿路乞讨了，哈哈哈。
世人都乐意将死亡踢向形而上的渊薮，让期望在浊水中营造一番蜃景，垂钓者、行船者，无非博得了几度徒劳的耐心，却已是一网沉甸甸的意义。
而死亡，不过是一只储存困意的枕头。
老贝和老柴啊，都是我的枕头。一个安心靠着，一个用力抱着。
“存在”时时刻刻瞧着我们，像一位面试官，不过它不会问你任何情况，反而闭上嘴听你们如何用一生来“自我介绍”。当你终于说完了，赏你一口水，这才慢悠悠吐出一句话：“你们人类啊，总是偷偷喊着我的名字，却为何鲜有人来寻我？”
老陀不听劝，甩出大师球：“出来吧，地下室人！”
我也跟着不听劝，却只能边走边等被大师球收进去。
人类的潜意识分明是艺术，不过，看着一批批同龄人都成了“有意识”的社会人，倒也有趣。
可能很少有人像我这样，会因过去所写的东西而深陷绝望之中，不得不日夜煎熬，亲手为自己捏造罪名，不断增添新的污点。
是的，这一切都是耻辱，我很清楚，我是有罪的，至少我必须要反复编造自己的罪名，又要当自己的审判官，不断驳回申诉！
自从上次发疯后，我就不打算再写诗了，如果这能让我出现好转的话，我也希望不用再写下去了。
正如特拉克尔所说“你的诗是一次不完全的赎罪”，我创作也的确只是为了给自己赎罪，我在向自己不断忏悔。
我不是诗人，也无意踏足诗坛，现在也已不在乎有没有人看，有没有人欣赏，有没有人理解，这些无谓的事了。
归根结底，从我接触诗的那一天起，这场悲剧就已经上演，一切都是我咎由自取，一切都是我的错。
够了，请继续沉默，让我永远消失。还能说什么？可能是白天，更多是在黑夜，那种突如其来奔溃的瞬间——如一束闪电，击穿了你内心沉默的大树！
谁，能将我从土墙中拔出来！
没有人！你只能独自一人，继续煎熬下去。
可，还能熬多久呢……
让这一切都结束吧，我，再无所需。
《Art of life live》Yoshiki的这首神作在我心中和柴六、柴一、拉二、肖一、贝五……安葬在同一片精神墓地。
向真正的艺术家致敬。
卡拉扬大帝扛着基辛小朋友在轰炸柏林爱乐乐团。
诗是上吊者，音乐是板凳，我是绳索。
下来换个地方吧，绳已断了。
将自己彻底封闭起来吧，没人能再伤害你了。
别熬了，白白流血而已，不如，趁早杀死自己。
原来，这么容易就被你放下了。
没关系，早已沦为一只没有感情的冷血动物。
别流泪，音符，自己会碎。
问：你怎么这么久不写诗了？
答：听过《龟兔赛跑》吗？之前我被西西弗斯没扶稳的巨石逼成了一只浮躁的兔子，现在决定退到一旁当只淋雨的乌龟。
问：石头去哪了？
答：追其余兔子去了。
所谓“不擅社交者”，往往很擅长和天才与大师打交道。
反正任何关系都会破碎，没必要再苦苦建立。
绝望到极点，便自然学会沉默了。
哦承认吧，你只是一具等待被发现的死尸。
让他们嘲讽吧，随她们误解吧，最好再送上几句祝福。
乖，别绝望了，不是还有音乐可以听嘛。
马九第四乐章和柴六第四乐章就像两块黑暗中彼此叹息的玻璃。
然而，只要有人拉开窗帘，玻璃就成了镜子，镜子就成了你，你就成了我们。
我们……我们曾是西西弗斯手心里的汗，我们曾是黑夜口含的鲜血！
好久不见呀，阳光下的我们……竟连酒窝里都爬出了蛆虫。
地球是一只迷路的苍蝇。
坂本龙一现在的音乐将会成为以后很多音乐人创作的范本。
所谓时代，无非就是史云梅耶影像里水龙头喷吐的石头罢了。
耐心点呀，真正的艺术家们。
那个在风中嘶喊的人呐，可不要陪潮水哭泣了，你是石头，就应该沉入湖底，不要再指望被打捞起！
你们的鄙夷和不屑我已经收到了，我很满意，谢谢了。
“这个世界很美好”
“人类很友好”
我的笑话逗乐你了吗？
关于我的愚蠢、我的无知、我的罪过、我的卑劣、我的敏感、我的痛苦、我的绝望，这些，时时刻刻在我心原上发生的战争，会有，停息的那天吗？
年少时读卡夫卡和叔本华，以为前方便是城堡，后来才知，城堡只能自己建造，别人，只能给你钥匙。也曾以为，叔本华就是那把钥匙，然而打开后等待我的是更多的门。
我才是那串待被磨砺的钥匙吧。
可以哭吗？时常这样问自己。
可以吗？可以放声痛哭吗？
可以装作一切无所谓吗？
可以彻底封闭自己，成为一只没有感情的冷血动物吗？
可以不写诗吗？
噢，一场愚蠢的文字游戏。
我，井底之蛙罢了，请洛特雷阿蒙用伞遮住我的枯井吧。
谁知道我呢？海明威的那把猎枪吗？我只是《老人与海》里那条只剩下骨架的鱼罢了。
还能看见什么呢？2018年了，众人以为已经快走出文化沙漠了，其实只是撞到又一处文化蜃景罢了。媒体不负责任的鼓吹让我很无奈，文化复兴不是喊喊口号，忽悠忽悠群众就能搞好的，可又能怎样呢，看着一批又一批人上当，只有独自叹息罢了。
等太阳出来了，就把头颅扭出来晒晒吧，别碍了他们的眼。
巢湖的雨声，似乎是林佳树弹奏的。它哭得很凶，我很奇怪，这座城市的哭声，难道只有我能听到吗？
在世界面前，你永远是一串热气腾腾的问号，却被硬憋成一枚血色的句号。
此刻，淋着小雨，独自立在巢湖岸边。想起跳河前的策兰，想起塔可夫斯基，想起坂本龙一，想起透纳的天空，想起天空下骑马的尼采和骑牛的老聃从画卷的两端走了出来，中间是哈特克莱恩的桥，放置着一枚巨大的磁铁，桥下是闻一多的死水，飘着莫奈的颜料，颜料里包裹着珂勒惠支的死婴，周围的花草树木都被扭曲成蒙特的画风。远处，高更正拉拢着柴可夫斯基和拉赫玛尼诺夫还有马勒一起跳舞。
我才不会想到你呢。
有那么一段时间，我甚至觉得你是理解我的。
哈哈哈哈哈哈哈！真是好笑呢。
所有白色的，空虚的，让人恐慌的，都已消散。
所有往事都将在明天爬上凉席。
仿佛已远远离开这个世界，只留下一部无人问津的诗集。
所谓“出世”和“入世”，无非是荒野上的一道门罢了。
误解和绝望是必然的，嘲笑和讽刺是必然的，鄙夷和不屑是必然的。
你羡慕那些理性冷静的，能够克制情绪的，能够不动感情的，对一切都很迟钝都很麻木，绝对不会敏感，铁石心肠的人吗？
何止是羡慕呢，我嫉妒他们，嫉妒得要死。
雨后，花在风中飘散的清香，可真是让鼻子难过呢。
我该在何处，拧干这场雨呢？
拉赫玛尼诺夫将绝望包装成礼物，送给了人类。
然而总会有少数人发现，绝望里是大爱。
可惜，这世上更多的是只会拆礼物的人。
为什么礼物是礼物，我想拉赫玛尼诺夫的音乐已经解释清楚了。
静静听就好。
不过我承认大半夜听得叫了出来。
拉赫玛尼诺夫的《悲歌三重奏》分明在和老柴说，我懂你。
《The Piper at the Gates of Dawn》Pink Floyd 67年的专辑，Youshiki两岁，窦唯还没出生，某运动刚跨越第一个栏。
歇了快一年了，是时候开始新的创作了。
过去的文字，就让它们死去吧。
必须严格要求自己，否则又有什么意义。
去尝试开辟新的道路吧，哪怕被埋在那里，也值了。
（还是喜欢用笔在纸上写诗）
坂本龙一，我可不可以提前告别。
清扫楼道垃圾 感觉自己像扫地僧
谈论大众审美是残忍的。
2017-2018
