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虽然双手未曾枯萎，
如夜莺般的嗓音却已黯哑。
仰卧在星空下，
让湿润的泥土，
将双腿掩埋。
这里走过无数的英雄，
却什么都没留下。
忘记了一切情感的枯骨，
指向白鹭飞来的方向。
诗人在这里唱道：
“这里有一棵树，
它比历史更加古老。”
但那不是树，
是控诉!
虽然岁月带走了激愤，
却带不走那张愤怒的嘴巴。
将书桌推倒，
将所有的乐谱焚毁。
既然不能再歌唱，
又何须华丽的乐章。
但，
颤抖的手，
却从火堆中抢出了一角。
那是他
写给她一个人的
歌。
歌
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