文章似乎就是这样的。
一开始不知道从哪里落笔，直到写着写着，思维化作笔墨顺着胳膊的血液流淌而下直抵笔尖。
我有许久不曾用笔写过文章了，曾几何时，手中这块发热的屏幕成为了书写的替代品，一切视野都以这块实际上应该冰冷无比的铁块得到了巨大的视线，生活也逐渐从空气那丝缕清晰的真实向手中凝聚。
回想起来，确实只有以前是温馨的。
或许人人都是这样，时间的磨损是最令人细细品鉴的，无论那时遭受了何等的难以承受，回味下来如同陈年佳酿，沉浸在失去美好的微醺之中。
我的世界一度变小，从一间房子，到四块防水布围起来的棺材，从能站起舒身取上一本仍未看完的书籍，到夹在墙与桌子前盘膝而坐，疲惫地随意翻看崭新的糟粕，最后躺在靠椅上筋疲力尽。
生活总是不尽人意，看到的越来越少，路途被路边的杂草掩盖地难以穿行，天空一如既往的深沉，阴影甚至攀上了白云，明明是远离城市的地方，我无法感受到一丝畅快，常见的倾盆大雨也不再光顾，大地与我的内心一同渐渐旱死。
世界有很多令人难以想通的地方，伟大被刻入教材学习，反抗成为只存在于精神的纲领，自由变成飘渺云彩游荡于大街小巷，思想成为固执的模仿，创造成为生存下去的必须，灵魂成为了容器之间深藏于黑暗的模糊，这水泥石瓦棱角分明的世界中，我只看到了盘根错节的树根。
那是一种挣扎的疯长，灰色中的清绿从来无法展示它真正的颜色，但它依旧生长，挣扎是对世界不公的唯一反抗，沉默是对世界喧嚣的唯一回应，世界带来的巨大悲哀，在这扭曲的树根中深深扎下，不断在那深色土地中寻找古老的沃土，地表上愈发茂盛的青色头冠，地表下就越是对曾经的探求，在被伐倒之前，它将一直如此。它需要什么，除虫剂还是肥料，是害怕它长得歪七扭八而辅助其生长的支架，还是每到冬天就会刷上的一层厚厚白漆？从清朝甚至明朝长到现在的巨树，地表之间是扭曲着的寻觅，地表之上是鼎立巨荫的勃勃生机，地表之下是湿润冗长的渴望，它受人群尊敬，而非其他生长十几年便早早折断身躯的同类那般苦命。
那天，我注视着遍地的疯长，求生的本能在脚下这片土地蠢蠢欲动，特意搭建的架子成为了那些植株攀爬的唯一凭依，盘根交错的紫藤花架终成了所谓陶冶情操的浪漫；幼时觉得无比广阔的方圃，如今成为无法突破的界限，精密计算的距离，成为它们彼此无法触及的桎梏。
那天，阳光普照大地，清绿在光辉之下在大地上阴暗摇曳，颜色明暗的交织与故意作弄的巨大缝隙让这些阴影看上去多么畏惧，沐浴在这碎片化的阳光中，错综复杂的色块如同一只渔网，用它那迷人的花纹引诱着每个人来而不归。
那天，我问树。
它说：“没有生长的原因。”
那天，我问不愿被抚摸的猫。
它说：“这是厌烦的标志。”
那天，我问在摊贩之间游荡的狗。
它说：“没有离开的理由。”
那天，我问踢踏着脚步的马。
它说：“这是即将的宣言。”
那天，我问雀跃的鸟。
它说：“没有放弃的奋斗。”
那天，我问淘淘席卷的水。
它说：“这是平静的必要。”
那天。
那数多个那天。
说：“无法抗拒的。”
阴影渐变着，光明伺动着。
说：“令人痴迷的。”
人们奔腾着，太阳跨越着。
说：“不能拒绝的。”
世界开始颤动，我却在此时感到困乏。
黑暗的闪烁意味着更加深邃的黑暗即将降临，光亮则显得完全没有必要，此刻竟如此的令人厌恶。
似乎只有阴影是最小心翼翼的那个，而光明在各处横冲直撞，即使如此阴暗也只是温柔地让路。
时间给予光明渐动的权利，所有被照亮的阴影露出了世界原来的样貌，随着那片光亮逐渐扩大，阴影中的原始越发难以看清，清爽的崭新杀灭了肮脏而破烂的陈旧。
脑海中残留的乐响在黑暗的闪烁中终于清晰，合十的双手正在飞去，萎靡灵魂正在抽离，一次次意识的短暂升起，就又是一次次黑暗的降临。
这天，我打开大门，清绿正在努力生长，世界铸就的坚硬，成为了泡沫浮影，舒适正在蔓延。
届时，我会躺在那张靠椅上，顶着身前的桌子，盖上被子，呼唤着倾盆大雨，并且它如约而至。
低雨入仙风，闲得入凉夜。
