蜿蜒是条小路，像初学写字的孩子，用手攥紧崭新的铅笔。在习字本上艰难的划上一笔，起笔时被粗糙的纸面磕磕碰碰，尖锐似心电图的线，到愈发顺手的弧形起伏，在结尾时终于平静的但已到纸的边沿短暂直线。
小路不知道它为什么叫蜿蜒，就像它不知道在平坦的田野间，作为一条供人通行的路，它为何要如此的曲折一样。为什么呢？疑惑一直萦绕在它心头。
终于有一天，它忍不住。寂寞的野草从路旁一根一根的扎进路的中央。那些野草看起来嫩绿而温柔，动作轻柔悄无声息。为何在某一天清晨露水的冰凉和晚霞的温暖唤醒它时，突如其来的一阵疼痛。
行人渐稀，没有人哼着轻快的歌从这里经过青春活泼的音符像精灵落宽厚的土地里。没有一个人迎着夕阳背诵一首优美的情诗诗意化作芬芳撒在路边的野花上。背着书包的活泼的孩子也少见到了。这是它期盼的，那些脏兮兮的小孩总把滴着致命毒油的辣条包装袋随手丢弃。
那个拄拐的孤寡老人，一如往常每周三经过小路去赶集。他浆洗的泛白的衣服，花白的头发，打着布丁的鞋子多年以来从未变过。小路喜欢他，因为他们那么相像，仿佛生来就被安排怎样度过余生，简单重复。毫无怨言。
