一扇门，风中开合，衰败于独守的沧桑。
没人懂得，那段历史，那段属于它的历史，斑驳的，离奇的，总归都讲给了缄默不语的时光。
有僧人路过，敲着木鱼，诵着经，虔诚而又严肃。木门，一遍遍刻画着他掌心的纹路，一横一竖，炙热的温度下包裹的血液，流过指尖，喷涌出纵横的沧桑。
他的故事，门守着。
有商人经过，腰缠万贯，乘着车，轻蔑而又傲慢。他推开木门，尘灰洒落，在阳光下迷离，一粒粒的尘土黏附在他华贵的衣服上。于是，商人命人拆了这木门，他似乎觉得，这木门早已破损，那一个又一个的破洞似乎可以放映过去，吞噬未来。他怕。
他的故事，门沉默。
有农民经过，戴着草帽，试着汗，艰苦而又坚强。他坐在门口休憩，背部倚着门，汗水透过他陈旧的衣衫浸湿了木门。那味道，咸咸的，涩涩的，与雨水截然不同。他很快恢复了体力，走了。太阳蒸发了他留下的痕迹。
他来过，只有木门知道。
夜静时分，月冷凉的光一次次穿过斑驳的树的枝杈，鬼魅一般落在门上。鸣虫嘶哑，百花闭合，落叶一点一点被什么腐蚀了去。这夜，忍不住早早入了秋。荒凉。
有多少故事，在昼间发生，又有多少秘密在夜里消失。
多少次，路过一扇木门，有时候你是僧人，有时候是商人，有时候是农民，有时候是其他不同身份的人。每一次的经过，身份都在转变。
然而，最终一切向晚，一切归于空寂。
谁又能懂得每一个路过的身影曾经的故事？
木门将旧，人将死去。
一切皆为虚幻。
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