奶奶是小年夜那天走的。去世那晚，她还在张罗让保姆去菜市场买只鸡
回来，再买些白果、山药，给第二天放寒假的孙儿炖鸡汤喝。
不知道从什么时候开始，奶奶的爱就变成了置办一桌子吃不完的菜，然后催
促着儿孙们把整桌饭菜扫个精光。这种极为朴素的爱，在相当长一段时间里，于
我，都是个负担——没有经历过饥荒年代的我，和我的表姐堂弟，即便在春节这
样的氛围里，也断然不可能多生出一个胃来，消化掉那些虽然可口但绝对过量的
食物。
记忆里的场景，是奶奶坐在她家条桌边的单人沙发上，沙发离条桌保持着半
米以上的距离。我们围在桌边吃饭，她就捧一碗米饭坐在沙发上，也不上桌，只
是一个劲地劝我们“多吃点”“多吃点”。
她好像一个饭局的旁观者，但眼睛又始终落在我们每个人身上——生怕我们
哪个少动了一筷子，少吃了一口饭。要是谁早早下了桌子，或者在众人放筷子之
前明确表示“吃饱了”，她就会以不容分说的语气说：“吃那么少？再吃点嘛…
…”
奶奶记得所有人的最爱。爸爸最爱的酸菜面鱼子，姑妈最爱的米豆腐，我中
意的蒜薹肉丝，堂弟喜欢的西红柿炒鸡蛋……每个人最爱的那道菜，就这么年复
一年地被她准备着，张罗着，上了桌。
她觉得我们每个人都太瘦了。我成年后，每年春节回老家，见面必定会被她
埋怨一句：“咋个又瘦了？！”那种恳切加焦急的语气，让我总忍不住当天就要
过秤，想看看自己身上是不是缺了斤少了两，但结果常常是大失所望。
大概在她眼里，儿孙里就没有胖子吧。胖的在她眼里都是“刚刚好”，刚刚
好的在她眼里都是“太瘦了”。即使是我那体检报告上明确写有“腹型肥胖”四
个字的父亲和低头望不到脚尖的幺爸，在她眼里，也活像一副平日里被饿了饭的
样子，好不容易挨到过年这几天，回到亲妈的怀抱，一定要敞开肚皮“多吃点”
，才对得起母亲大人的深情厚爱。
奶奶还有套自圆其说的理论。诸如“喝汤是不占地方的”，所以，如果你执
意表示已经吃饱了，要下桌，她就会说，“那再喝碗汤嘛，喝汤又不占地方”。
如果吃的是稀饭，她一定会劝你再添一碗，因为“稀饭都是水，吃了一会儿就饿
了”。所以每年春节，我几乎都是一边在“多吃点”的唠叨声中多吃了一点又一
点，一边一次又一次地悄悄吃健胃消食片。
今年奶奶走了。春节时一家人仍围在条桌边吃饭，但再没人劝我们“多吃一
点”“再添一碗”，每个人心里都空落落的。原来以前塞满肠胃和耳朵的“多吃
一点”的负担，竟是满身满心取之不完用之不尽的爱啊。
