文字是针,
扎进布偶人的身体。
记忆是线,
缝起布偶人的伤口。
窗台前的桌子上摆满了布偶人,
缝的是头,
因为头很固执,
总是会被磕破。
缝的是胸口,
那里总是空空的,
心总是会被掏走。
缝的是腿,
腿不听使唤,
总是要四处流浪。
支离破碎的布偶人啊,
它们总是这样不省心,
万一哪一天没有人写字了呢?
文字是针,
扎进布偶人的身体。
记忆是线,
缝起布偶人的伤口。
窗台前的桌子上摆满了布偶人,
缝的是头,
因为头很固执,
总是会被磕破。
缝的是胸口,
那里总是空空的,
心总是会被掏走。
缝的是腿,
腿不听使唤,
总是要四处流浪。
支离破碎的布偶人啊,
它们总是这样不省心,
万一哪一天没有人写字了呢?