远去巴蜀数载，未逢北国的秋大约已经许了。那秋的清苦、秋的悲凉似乎已于残存的记忆中忘却了。
南国的秋总是凄风梅雨，冗沉地散发出迂腐的气息，漫长的秋总是不够爽朗、不够纯粹，离离拉拉的数月里全然无个秋的韵味儿。好在这次从成都到太原，从太原到北平，似乎可以酣畅淋漓地品一品这北国的秋了。
近几日北京的天愈发地冷了。九月里，这北国的秋便悄然而至，来得凄苦、来得悲凉，进入十月便愈加地浓厚了。
清晨的薄雾中凝着一层霜的冷。昨日里才清扫的长廊，槐树叶子又落了满地，泛着鹅黄，闪着嫩绿，拳拳地舞着生命最后的哀歌。初升的红日也全然无了夏日的热烈，苟延残喘地泄下清辉一片，从叶缝中漏了下来，撒的满地斑驳，与那残败的秋叶、肮脏的尘土宣示着死亡的来临。
北风吹，吹得树叶落；树叶落，落得满地哀伤，再加上一把掉了毛落汤鸡一般的扫把，幽灵似的毫无意义的循环往复，丝毫的诗意总归是赘余，于是将一切的一切、全然的全然都扫入垃圾坑，终于落得个干干净净的所谓。
扫把仅仅剩下了枯死的木棒，无奈仍旧是由他来驱赶同根生的枯叶，窸窸窣窣的声响是最后的哀嚎。一只似幽灵似孤鬼的枯叶蝶飞出枯叶，飞出死亡，顺着东方若隐若现的微光，向着天际。远方并无道路，但纵使是虚幻的蜃市，它仍旧飞翔，直至在烈火中燃尽了躯壳。
秋啊！死亡的季节，枯死的衰草，干竭的枯枝。中国的文人对秋却总有一种别样的偏爱。历朝历代文人墨客对秋的吟唱已经到了极致，然而似梦得一般喜秋者大抵是极少的。于我而言独爱曹老的《好了歌注》“当年笏满床，衰草枯杨，曾为歌舞场。”清冷的秋本就悲凉，再附上这衰败颓唐的贾府大院，物是人非，悲从中来，不能自已，只落得两泪涟涟，司马青衫。
总是发觉这秋的滋味大约像极了扶桑的“死”：圣洁的富士山下，一片盛开樱花的树林，随风纷纷扬扬地飘落，以最后的生命来押注凄美的死，赌上将死的躯壳。其下一位身着黑衣的武士手持短刀，朝着腹部刺去，鲜血迸流而出，顺着冷冰冰的武士刀滴淌在残败的樱花上，将周边的枯叶染得一片血的鲜红，协同着走向秋本应有的悲凉，只是清闲了介错人的长刀。扶桑的“亡”秋固然是美的，但于这燕山下的古都北平来说，樱花太过凄苦，而银杏才恰到好处，在深秋的驱赶下于叶间泛起了亮黄，透露微光，为枯黄的寒秋徒添几笔靓丽的身影，也不乏无尽的单调，于颓唐的秋这才是应有的相貌。
至于陶然亭的芦花，钓鱼台的柳影，西山的虫唱，玉泉的夜月，潭柘寺的钟声，我是从来未亲临的，关于这北平的秋也只是井中之蛙，窥一斑罢了。倒是那机关楼旁的梧桐、食堂一侧泛着金黄的银杏，还有壕沟的刺猬、操场的枯草、障碍场的飞扬尘土才是眼中的实况，尽是一派的颓唐无力，死亡气息蔓延到不远处的阴霾里，朦朦胧胧的是一片全然的虚无。
思来也着实有趣，虽假身于这北平，但大约也只是所谓的客居禁闭，这周遭的境遇除却了丛生的杂草、干枯的枯木、满地的落叶，其余的似乎便是不毛之地了。这里是荒芜的，荒芜的山，荒芜的水，荒芜了一切，也荒芜了心；高耸的墙，恐怖的铁丝网，所有的所有都被固锁，这里是禁锢的，禁锢的天地，禁锢了人心。
似乎井中蛙也是幸运的，透过井口窥探虚假而又真实的天宇，从未视过以外的蓝则对这分毫的天也便足够了妄想，悲惨的尽是阅尽人间广阔而后被置入枯井，死生不得，只留下弹丸的缝隙，如此这般才是真正的《悲惨世界》了。
墙外是大千，墙内是阿鼻，墙外落红，墙内无香，居内而窥外，大概尽是幻象、全是虚假，我并未窥探得这北平秋的分毫，如此混账文字并不敢言说皇城的几何，却冠以“北京的秋”，“以今度之，想当然耳”。
大约不久北平就要落雪了……
2017.11 北京
