内心太痛的时候，会不想说。因为说出来就是故事，不是痛楚。还会隐瞒自己的错，说的多了，就成了一个演员，为了自己的需求一次次的表演。真的痛，是永远不会出口的。写下来，有可能。自己舔舐伤口，割破结疤，看血流成河。
生在新中国长在红旗下，你们有什么？能有什么苦难！常常被父辈鄙视。没有战争没有饥饿没有苦寒，都是矫情。这也是我不愿说的另一个原因。
每个人都是一座山，内部熔岩涌动，外面四季如春。谁愿意趴在地上倾听山的胸膛，谁愿意枕着溪流看风轻云淡？每个人都是一肚子的心思，所谓的遗世仙子、飘渺幽人，不过是骚人的想象，他们想了那么多，还是在毁誉里起伏。所以，我小小的丫头说，世上是没有真的隐士的，若是真的隐士，他必不被人知。当他的名字一被人知，就不再是隐士了。
人类从荒原而来，故乡和精神的家园一定还在荒原。回不去的才是故乡。安身在水泥丛林里，任欲望的风雪抽打，一点点死去、腐朽、飘散。在我的精神家园里，和故乡的联系仅仅就是那个被我囚禁的毛孩子。远古的时候或许我们互为食物，后来我们结伴，后来，我为了对故乡的念想，囚禁了它。它的心里只有我，我的心里却满是荒芜。
爱过的，以爱的名义囚禁过的毛孩子，愿你们脱离了皮肉的束缚，去了你的故乡。我也会来的。做你的食物也好。
