“你的剑很干净，它有名字吗？”
“它叫怀秀。”
“这个名字也很干净，我喜欢。”
“谢谢！”
“看，那便是我师父了，他一般不见外人的。对了，你叫什么名字。”
“我叫怀秀。”
少年闻言止住步子，站在柴门外，歪着脑袋问道：“那你的剑叫什么名字？”
“它叫怀秀。”
少年郑重地摇头道：“人怎么能和自己的剑共用一个名字呢！”
无名的头发一缕一缕地雪白，被整齐地梳洗、扎起，垂在削瘦的后背，静伏如岁月。
无名的双目闭合，神情沉静，抬头“看”他。
他知道他此时双目已盲，但仍有被凛冽目光扫过的感觉。
他小退了一步，将剑放在身边的石台上，双手抱拳，躬身向无名施礼。
“好的剑客时时刻刻都不会让剑离开自己的手，何况是那样的一柄剑。”无名微微垂下头，声音平和中带着一丝阴柔。
他心道：难道我拉屎吃饭洗澡睡觉都要把剑握在手里吗？
他沉默片刻，见立在无名身侧的少年朝他使了一个眼色。
他会意，流畅地向无名道明了来意。
“你学不会的。”无名的面容似笑非笑，语气却像山间缭绕的云雾令人捉摸不定，“这招剑法是因某些人而生的，同时也为了埋葬他们自己的。你想学，但你问过你的剑吗？”
他反反复复的辩解和抗争无声无息地熄灭在无名的拒绝之中。
最终，无名微微抬手，叹息道：“剑晨，送客。”
他着了慌，本来把握满满之事怎会如此收场？
按照剧情的安排，此时的无名是应该收自己为徒，答应传授那招“悲痛莫名的”！
怎会如此？
他仓皇地握紧自己的剑，发现手心已沁满冷汗，剑身更加坚硬冰冷，仿佛一块千年玄冰，在吸走他所有的热量。
他一边后退一边狼狈地四下张望，直到后背贴到湿漉漉的柴门，他不由失口叫道：“师父！”
无名纤尘不动，剑晨俊俏的眉毛一挑，面带愠色地喝道：“那是我师父！！”
他已经被那股不可抗拒的力量推出了院子，只能远远地看着无名，和站在他身边的徒弟--白衣的英俊少年。
他幽暗的心里仿佛突然开了一扇窗，有一条光亮透了进来，他像是抓住了什么，尽管两手空空。
他朝院子中的两人兴奋地挥手，嚷道：“我知道了，那不对！那不是剑晨，不不不，那是剑晨，但他现在不应该还是个孩子，他已经三十多岁了！”
院子中的两人，看着他张牙舞爪地跳来跳去，嘴巴一张一合，却没有一丝声音，如同默剧舞台上的木偶。
他嚷了一会儿，却发现院子中已经空空如也了，而他再也无法靠近那扇湿漉漉的柴门。
他觉得，所有的机会都对他关上了门，所有的努力付诸东流，所有的希冀化为云烟。
死路一条，别无他途。他在心里痛哭流涕，恨不得马上瘫软在地，做一滩烂泥或一坨狗屎罢了。
但他知道，现在，周围一定有很多眼睛在看他的笑话，等着他倒下，然后跳出来朝他撒尿。而现在他最不能做的事情便是：和“捶胸顿足、失魂落魄、心灰意冷、垂首丧气”等这些形容词扯上丝毫关系。
他握紧手里的剑，朝那扇门狠狠地啐了一口，然后转身、把剑搭在肩上，叼着一根狗尾巴草，哼着小调，放荡不羁地走开。
太阳瞬间滑落西山，晚霞正艳。
他抱着肩膀走出很远，却仍在村子的周围逡巡：他无法离开，身与心皆不可。
“酒馆”外的两串红灯笼在夜雨中更显妖艳，把每个进进出出的人面都映照地如同涂满人血一般。
他骂道：狰狞！然后一晃身，他从那片红光下闪进了大门。
这是个赌场，“酒馆”是它的名字。
灯红酒绿，纸醉金迷。舞榭歌台，道不尽的奢靡华贵；莺歌燕舞，看不破的醉生梦死。
男人们豪气干云，一掷千金，在狂笑得意中舔舐美酒佳人；女人们莺声浪语，烟视媚行，在低颦浅笑中咂摸销魂蚀骨。
他在层层声浪中踽踽独行，在火热而饱满的肉体中低眉沉思，他咽下口中干涸的口水，腹中的火在烧，心在叫。
剑，还是冷的，像冰。
也可能只是因为他的手太热，所以觉得剑，格外地冰冷瘆人。
他坐下，左右胳膊和后背同时感受着女人们胸部汹涌的挤压，他嘶吼着下注。
钱袋里的银钱不计其数！
即使输上一整夜，输它一座金山银山又怎样？！
老子有钱！爷钱袋里的银子不计其数！他揽过两个女人，在她们的香腮各亲一口，高声叫道：“我操！老子居然又赢了！哇哈！”
整个酒馆为他沸腾，为他喝彩，愿为他做一切，只要他想！
真是个好地方！他欢畅地叫唤道，像匹乐此不疲的小种马。
这么好的一个地方，为什么起了这么个破名字呢！叫什么不好，取个名字叫“酒馆”！他放肆地喝问道。
整个“酒馆”赌场马上静了下来，仿佛时光走到了尽头，一切都在徘徊无知中停滞，也如同沸腾涌动的熔岩，在瞬间冷冻凝固。
他的眼皮跳了一下，他的心跳了一下，他横在膝前的剑跳了一下。
他吓了一跳。
“怀秀？”他小心翼翼试探地问道。
“干嘛？”他不耐烦地回答道。
“不不，我是和我的剑说话，不是问你。”他慌忙摆手赔笑解释道。
“你和一柄剑说话？是不是傻？”他的声音洋溢着讥诮。
“它刚才跳了一下，我觉得它活了，所以...”他讪讪地笑以掩饰尴尬。
“剑乃死物，怎样向生？你也好胆，敢用我的名字来命名一柄破剑！”
他怒了，将剑膝前横，意气素霓生，喝斥道：“怀秀本来就是它的名字！它不是破剑，更不是死物，它是怀秀！”
“本是它的名字？那你叫什么名字？”他的声音在“酒馆”中如同孤魂野鬼般悠悠荡荡。
“我...我...”他觉得这是天下最简单的问题，但现在舌头却像打了结，脑袋像是进了水，他目瞪口呆，语无伦次，却答不上来。
他恨那个声音，那个和他一问一答的声音，恍若阴魂一般让他讨厌。
他提剑，飞身而起，在凝滞的人群中如飞花穿叶般逸出。
外面，夜雨正浓，他仍站在小村的简陋石板路上，像极了一只被遗弃的鬼。
雨水沿着他的头发、衣襟和裤管顺畅地流淌，仿佛他是一尊石像般熟稔。
他有些冷，幸好手里的剑，暖暖的，他喃喃道：“怀秀，有你真好。”
他失落地思忖：可惜，无名不肯传我那招“悲痛莫名”，否则的话，我们定会扬名江湖。
我是名人，你成名剑！
可是，到底是什么原因，让无名拒绝了我呢？
资质、造诣、心性、出身、德行，这些我无一不是上上之选。
他重新忆起了无名在送客之前说的最后一句话：你想学，但你问过你的剑吗？
需要问一句吗？他低声吃吃地笑，觉得好生傻气。
良久，他却开口缓缓问道：“怀秀，你想学无名那招惊天地泣鬼神的‘悲痛莫名’吗？”
吴质不眠，露脚斜飞。
凌晨的山村，雾气氤氲，月轮浑圆。
他又站在那扇又被雨水洗刷地湿漉漉的柴门外，眼眶湿润，轻声叩门道：“师父，我回来了！”
