柒月,没有梵高,没有你的季节,一个没有味道的季节,有着我说不出的悲伤 ,虽然太阳每天都同样升起,做着同样一件事,那是因为它所拥有的岁月是无限的。
烟雨与城,灰飞于此,你若枯蝶,我随一纸画卷,看似无芯却有芯,眉上一笔,点上三秋水,三秋隔一岁,纵使你一世繁华 也忘不了那一逝烟雨。
我时刻提醒自己我来自哪里
该想的该做的该说的是否让自己满意 ?
是否也有过怀疑 ?
是否也有过抱怨?
柒月,没有梵高,没有你的季节,一个没有味道的季节,有着我说不出的悲伤 ,虽然太阳每天都同样升起,做着同样一件事,那是因为它所拥有的岁月是无限的。
烟雨与城,灰飞于此,你若枯蝶,我随一纸画卷,看似无芯却有芯,眉上一笔,点上三秋水,三秋隔一岁,纵使你一世繁华 也忘不了那一逝烟雨。
我时刻提醒自己我来自哪里
该想的该做的该说的是否让自己满意 ?
是否也有过怀疑 ?
是否也有过抱怨?