妈妈：
当思乡的旋律从月亮的弓弦之间慢慢的流溢而出的时候，我的心仿佛从沉重的肉身中游离出去，开始朝着故乡的方向飞翔。
每一个春天的夜晚，都想安睡在您和爸爸的老房子里，那时就算是潇潇的春雨轻轻地敲打着鱼鳞般的瓦房顶，我也想在颤动的瓦菲中，和您一起冲洗那些时光的底片。
儿时的记忆里很少有您的身影定格，因为您不是在田间忙碌，就是正走在去田间的路上。夜幕来临，炊烟四起，总是您温情的呼唤和炊烟一起弥散，我便急急的放下手里的鱼儿或者巢里温热的鸟蛋，朝着你的呼唤奔去。那时只想扎进您的怀里，不管那怀抱是青草的气息还是槐花的味道。您就是那样静静的牵着我的手，走向家门，走向装着老月亮的水井，一直走进穿着花裙子的梦里去。
后来读书了，我身后的家乡只剩下明灭的灯，你的手被春风皴裂，又被秋风撕扯，只为了从泥土中为女儿找到支付幸福的钞票。家园的门框在我渐行渐远的背影中飘摇。风风雨雨，你成了庄稼的守护神，舞动的锄头，锋利的镰刀，挥洒着骄阳的炽情，收割着佝偻的涛音。当雪花被冬风摇醒，您在故乡的土炕上，静静地反刍这一季的收获，可您的梦中最先悬挂的还是女儿一条长长的围巾，或者是一件过冬的棉袄。
远泊的帆，孤独的流浪在高耸的楼宇，他乡的风把我打磨得更光滑，随着流年变成一粒流沙，这颗心无所谓停留，也无所谓奔走，因为任何一种形式的姿势，都不是在你的子宫中安睡的姿势。我在每一个梦里为自己的明天起早送行。但我知道那些地方都不是我要到达的地方。我的根须扎向了钢筋混凝土的建筑，无尽的伸展，寻找故乡的气息。
妈妈，没有软软泥土的滋养，我必将凋零枯萎，没有奔涌血液的灌溉，我必将脱水贫血。妈妈，只有您在发黄的岁月中为我讲的那些忠孝节义的故事，才是我在这个喧嚣的人群中永远不会暗哑的声音。只有您在乡间的泥土中为我种下的那些朴素的道理，才是我在人生这个讲台上永远不会落伍的话题。
可能错过进修，可能错过学历，可能错过职称，可能错过风，错过雨，错过四季，但果实怎么能错过枝头的记忆？
今天裁剪春柳的燕子，已经把思乡的心一路唱到了四月，我也在梦儿回家的路上最先掉下眼泪。妈妈，屋檐下的桃花，山墙边的梨花，不要让那些蜜蜂来数，让那些蝴蝶来编册了，女儿已和春风一起归来了，我已用思念为你编好了花冠，我知道您虽然不是那片土地的王，但你的女儿却享受了公主的高贵！
最后我以故乡所有游子的名义，祝妈妈身体健康。福寿无边！
爱您的女儿
2015年4月
