我仅爱你年轻时容颜，只是因为万般望你再慢一点点变老。
我十四岁离家读书那年，父亲四十岁。
那是我第一次独自出远门，父亲没有说太多叮嘱的话，便早早的去睡了。第二早天蒙蒙亮的时候，我去跟父亲道别，他仍在熟睡，我蹑手蹑脚关上房门，却赫然瞥见烟灰缸里堆满了烟头。父亲就是这样，不喜酒水，却爱抽烟。尤其是在压力大时，他指间的火光总会从夜深人静亮至天光熹微。我想，父亲烟味中的我，应是三味不舍，七味担忧。我背上大包小包，悄悄离去，那时夏末的晨仍是河清海晏。
汽车响起鸣笛声，载着我缓缓离去。我扭过头，透过后视镜看见父亲在后面向我远远招手。我再抬起头，已是泪流满面，而这夏末的晨早已兵荒马乱。
父亲单薄的身影就这样慢慢小去，最后消失在无数的微光里。巷子里的三角梅还在摇曳，沾着露水打在布满青苔的石板上。我发现，那些光影斑驳的岁月再也回不去了。
那时候以为只要离了家，就能有自己的一片天地，可我还是没有想象中那么伟大，做不了那个轻狂，自由的少儿郎。十四岁的我会在半夜带着满身热汗惊醒，遥望魁阁塔慷慨亮整夜光。我会在清晨醒来后扶在床沿上想父亲这几天在干什么，许久后才发现自己成了宿舍收拾最慢的那个人。我会独自坐在食堂吃着吃着饭便模糊了眼，我会在夜幕降临时爬上学校的后山，让晚风抚平我那些来不及说的创伤。父亲，我也多么希望我的青春有着飞舞的裙脚，有着花香的洋溢。就像年少的你一样，没有顾虑，不惧未来。可是它啊，没有肆意轻狂，只有循规蹈矩，安然度生。
十月的时候，父亲来看我了。就在校门口的十字路口，我隔着红灯，隔着斑马线，仿佛看见了光年的距离。绿灯亮起，父亲在对面朝我高高地招手，总有车水马龙，总有人声嘈杂，可我什么也看不见，听不见了。我记得我离家那天清晨，父亲也是在后面向我如此招手。
风吹乱了你的发梢，你穿着母亲买的花衬衫，在人流中有些许仓促。待我走近，你的第一句话是“长高了”，其实两个月的时间，能长高到哪里去。只是你对我的期许很简单，无非是希望孩子能吃好一点，长高一点。可我明显感觉到你变了，你眼角的岁月痕迹平白又增了几道，脸上有着绝尘的沧桑。我总觉得，是天热极了，你不过是抽出了所有的力气去抵抗这蒙昧的炎日。
你带我去吃我最爱吃的锅锅饭，我不再像小时候那样很费力地去追赶你的脚步。那家店一如既往的生意很好，我和你在门口等了很久才有了两个座位。坐我们对面的大哥哥穿着一身洁白的高中校服，和他父亲一样有一双好看的眼睛，他父亲一个劲的把自己碗里的肉夹给他，他闷着头全吃了，他把他父亲的爱意不假思索的收下了。你没有夹一片肉给我，只是督促我把碗里的吃干净，因为你知道我不喜欢吃肉。你从来不会强加给我任何我不喜欢的东西，你也一直支持着我走我喜欢的路。
夜风吹来路边的樟树香，你拧开一瓶冰镇过的可乐递给我。你说，喜欢一些事但要学会克制，就像你喜欢喝可乐但不能喝太多，我希望你成绩好但不能给你太大压力一样。我当时只觉得自己听懂了，听懂了樟树香，听懂了可乐泡。你送我回到学校门口，云淡风轻的说了一句“学会独立，好好学习”便转身离去。我看着你的背影消失在了昏黄灯光的尽头，才抬头看了看今夜的星空。分明，我看见浩瀚银河蓄满了泪水。
跨年夜的时候，我和舍友们一起挤在那方小小的窗台下看烟花。钟声响起，绚烂的烟花照亮了整片天空，所有人都在欢呼。透过隔栏，我以为我看见了整个世界。那时候，我多想告诉父亲，我不爱哭了，我在慢慢长大。
这么多年了，我仍认为父亲不是在慢慢变老。我总觉得，只不过是历经了太多世事，父亲少了年轻时的烦躁，多了成年人的沉稳。他不再健步如飞，不再意气风发。他步子慢了，声音慢了，可我知道，他少时追梦的心从未慢过。
也许，他也能从我身上看到一点点他年少时的模样。那时的父亲不会伤感，只会欣喜。
许飞在《父亲写的散文诗》里唱到：几十年后，我看着泪流不止，可我的父亲已经老得像一张旧报纸。旧报纸，那上面的故事，就是一辈子。
而我的父亲，属于他的年华还未老去，属于他的故事仍在继续。
后来啊，你仍会在池塘旁拉着风筝跑，我仍会在后面乘着朗风追。 你在望我快点长大，我在望你慢点变老。这世间的望啊，就像夏末的蝉声，隽永而绵长。
