他写诗
他冥想、他思考
手里的笔很低很低
低到一直在纸上飞舞着
桌上、地上皱着的那团团黑字白纸
寂静无奈地安了一个又一个的家
时钟的脚步在悄悄地游走
他还在那写诗
他写蓝天、写河流、写家园
他在诗的世界里天马行空
他从日出写到了黄昏
他又从黄昏写到了日出
他的一生都在写诗
他把一生都写进诗里
他不是个诗人
他在写诗
他
他自己就是一首诗
一首美丽动人的诗
他写诗
他冥想、他思考
手里的笔很低很低
低到一直在纸上飞舞着
桌上、地上皱着的那团团黑字白纸
寂静无奈地安了一个又一个的家
时钟的脚步在悄悄地游走
他还在那写诗
他写蓝天、写河流、写家园
他在诗的世界里天马行空
他从日出写到了黄昏
他又从黄昏写到了日出
他的一生都在写诗
他把一生都写进诗里
他不是个诗人
他在写诗
他
他自己就是一首诗
一首美丽动人的诗