雪，是一个童话。
我一直这样固执的认为。
静寂的冬夜，云毫无原由的聚集，雪就不再犹豫，洋洋洒洒的飘下来，轻轻悄悄的铺开来，动作很轻，声音也很轻，但我却总能感知它的到来，如梦里一个甜甜的笑魇。
雪的颜色那样白，似一首诗，而在这样无风无月的夜晚，谁又能读的懂它呢？
它经了寒冷的压磨，变得晶莹剔透，但是由于浓浓的夜色，它显得毫不张扬；
由于没有风的相伴，它变得平和与淡然；
这样的雪花， 辗转飘到我面前，早已磨去了诗的激情，没有了诗的激情，却有了诗的韵致，不成诗却更胜一首诗，离童话渐远，离人却愈近了。
雪真的飘下来，心真的静下来。 雪花飞舞的这个夜晚，天籁里美仑美奂。
“雪 ”，我轻轻低唤它的名字，像呼出一团心中的热气。
它的名字本来就是轻轻的、低低的，让人无法高声的叫它。
它是那么洁白脱俗，不着一丝人间的尘埃，在那些儿时的童话里，它的出现，总被渲染得仙境一般。
“雪”，我悄然聆听它落地的声音。它的本身就带着一种超然的气质，不，是一种意境。
一种美得无法用言语捕捉的意境。
这种意境，你可以去唐诗里找，去宋词里找，在雪后晴朗的天空下，斜抱一枝初绽的梅花，在箫或者古筝的余韵下去找。
最好，你要留下一串浅浅的脚印，如果是两串相偎相依的脚印，那就更完美了，其余的，就什么都不需要了。
但是，你决不可以坐在轰鸣的汽车里，用看惯了都市喧嚣的眼睛去找，那样，雪的光芒会刺得你睁不开双眼。
雪，我无法不把它看成童话。
童年时堆的雪人，依然守侯在儿时的路口；
童年的童话里，雪依然纷纷扬扬，象振翅飞舞的蝴蝶，几千几万只洁白的蝴蝶，徘徊在梦的边缘。
年年的冬季里，便多出一些期盼，期盼它们如约而至，在我细密的睫毛上，抖落一丝清凉，凝几颗晶莹的水珠，仿如无声的泪。
但是，暖冬的天气里，雪不再来，即使偶而几片耐不住寂寞的雪花飞下来，却未来得及展示它的美丽，便玉陨冰消了。
花的伤痛自颜色始，雪的伤痛却是自无色开始，雪的泪没有颜色，没有颜色便是任何颜色，没有情便是忒煞情浓了。
所以，在年年冬季期盼中，雪还是来了。
漫步在雪中，感受童话的氛围，很美；轻闭双眸，遥想儿时的雪人，很美；
极目远眺，看天地一色，走入诗词的意境，真的很美；
但是美好的东西，从来都是很短暂，怕只怕，明日冬的暖阳里，雪花零落成泥，玉颜尽消的那份无奈。
原来喜欢的东西，不要奢求太多，把它放在心里，就好。
它需要隔开时间与空间，需要慢慢的品咂，而雪，它无法等到你升华的那一刻。
这场雪 ，我把它保存好。
