真正的写作者，不是一个脚踏大地、头顶青天的伟人……事实上，真正的作家总要比社会上的普通人小得多，弱得多，脆弱得多，卑微得多。因此，写作者对人世间生活的艰辛、以及人性的幽暗与光明比其他人感受得更深切、更强烈。对于作家来说，他是没有皮肤的人，哪怕一丝冬日早晨的煦和的风拂来，也会令他感到痛楚难耐；对他来说，他的歌唱只是一种呼喊。他的写只是一场与虚无之间无望的抗争。艺术对于艺术家来说是一种痛苦，通过这个痛苦，他使自己得到解放，只为了去忍受新的痛苦。他不是巨人，而只是生活这个牢笼里一只或多或少色彩斑斓的鸟。美丽心情是丑陋心情的绸缪、或者是必须的相伴相生。有谁不是残缺的呢，哪一轮明月只有圆没有缺，哪一颗心里不是同时裹着寒凉与温热，每一个春光明媚的前行者都携着凛冬之雪所以才看起来火辣滚烫。被折叠、被无形隔离的岂止城市或这个世界，还有具体而幽微的嘻笑谩骂柴米油盐。我不是真正的写作者。许多所谓著作等身的人也不是。那位抱着孩子一路向北不知怀中孩子已是一具白骨的妈妈；那个你，不知路人早已无声消散、甚至朋友都已离开，你被砸倒在地扎挣爬起...世界如常运转，你哭过笑过后继续行走的你啊....你啊，听见一阵阵秋雨打在屋外残缺的芭蕉叶上，感受到越是凉薄越是温柔有力的你啊，你不知自己正热烈地与世界告别，不知你可以听见梵音嗡嗡作响的轰鸣和真实的关于告别的心愿。秋风越过了四面八方的墙，你果然还在原地，凝视你的镜花水月。请你忘了我的话吧，我没有什么可以给你，尽管偏离我的任何说法指引吧，你像孤雁那样归于长空，你跟随人潮、像临阵逃脱的士兵般隐匿于众生。而我，闭上眼，仍看得见你我眼中焰火初生的华光。所以，我会在天光彻底黯淡前用郁金香的蕊串起地上碎了一地的秋雨和细弱的谎言，然后把它挂在流萤来世路过的山颠。我真的累了，活过了这么多世，做过流萤、浮萍和恒星死后的光。我无话可说却大声呼喊。活过那么多世，难免曾经托生为极北的一片雪，可我，仍然在此生寻找北方。（首发公众号）
