一列火车开了。“那是哪里？”“谁的影子？”
十七岁，他从这里来到那里。两个点，后面是哀愁，往前看无尽头。他四岁的梦还未醒，便已喜欢上被绿色涂抹的墙。那是他的屋子，他的房间。他坐在空气对面，呼吸着，同时保持沉默。
做些事情，极端一些的，或是探索一片废墟。他想到自己与自己的无关，同时想到与自己的相关。血泊中生出来的历史，被血泊淹没。
他感到，离自己远的事情，那些记忆的顺序，或许难以组合。一年会有多长，拿起书，翻开，月光，嗡嗡的噪音。那种想象中的噪音令他不适。
“你来这里多久了？”它问他。
“不，我一直在这里。”
“可是，你从不说话。”
他在这种不安中被日子驱逐，不去爱一个人，不认识镜子中的自己，不了解无望。
思绪在盘旋，犯了罪，可怕，不怕，回不去，停不下。
“你渴求罪恶吗？”
“没有人分享我的罪恶，它只在我的思想中。”
昏沉。他过于寂静，听到寂静中的说话声。那是同样可以看到的一个个符号，旋转，扭动，仿佛要吃下他。这里没有光，只好燃烧自己，也驱散不走深处的黑暗。
他总是对着满屋子空气说话，不停地感知光线的千万差别，贪婪地自我剖析。多年前的日记上他写道“我是机器吗？”。走向一个地点，每迈出一步，就等待遇到的红灯。他感到一切都是不知缘由的，吃饭，睡觉，工作，看几场电影，就这样度日。机器般重复，看厌了花团烟火，最后的爱又该留给谁呢？
如果还能分清楚黑白色，他全部的幻想将从坟墓里复活，狂奔在大地，如野兽般嚎叫。那个声音说：“纯粹的白色就是黑色，纯粹的真实如同虚妄。”
胡思乱想了一天，现在他吃了晚上的药，氯氮平，阿立哌唑，氨磺必利。或许不是红色绿色的失重，天旋地转，而是，轻松些的结尾。对于他这个疯人，他说的话没人懂，他是自己的神灵，自己的野兽。
夜晚。好梦。
