文/徐小木 2016-10-05
作者/宋兆梅
雨。秋雨。来得毫无征兆，像是一朵花的盛开，在风中。
云，结伴而来。
云，喜欢迁徙，从荒漠游走到水草丰美的地方，草丛中，野花摇曳，蝶儿飞舞。
雨，斜挂着，一丝丝。雨点落到树叶上，叶片凋零，蝶儿惊起，云，乌了脸庞。
檐角的雨，流成一道水柱，流动的速度比风还快，像女人的嘴巴。秋天里的女人，嘴巴是刀子，割到哪里，哪里就是伤口。
伤口经了雨水，不会溃烂，结痂成疤，扭曲为畸形的果实，闻不到果香。
黄昏的雨，更加的迟缓。
细听，雨行走得很有节奏，一脚深，一脚浅。
月亮，躲了。雨，围着月亮的栅栏跳舞。
兰花在秋雨里，绽放。暗香，萦绕在屋子里。
暗香涌动，最美的心境。
云，消失了。云，最会躲藏，从一个地方，躲藏到另一个地方。
远方的云，带了雨珠。
窗外的雨，急了一些。
站在窗前，听雨。秋雨，让我感受生命中的宁静。细碎的雨声，仿如暮鼓梵音，洗涤着我的心灵，世界像一张铺天盖地的大网，俗事追击着我，无处躲藏。
心，落寞。雨，不急不缓。雨，是一粒种子的愿望，它轻轻地滑落，和生命一个速度。
风，在雨里独自舞蹈，叶子随着它的步伐独自成歌，没有闪电撕开黑暗，只有雨中的脚印，颠簸在泥泞的路上。
一个人，躲在屋子里。黑着，没有影子，只有风化的记忆和结痂的伤口，鸟儿躲进巢里，旁观着这个万变的世界。
人，最享受的，莫过于心灵的清纯，莫过于让雨水淋透，然后在雨中找寻那个负重前行的自己。心，在内在的呼唤中，于颠簸起伏中演绎着坚强。
雨，像张网子，被高矮不齐的失望缠绕着。黑暗中的雨帘斜斜挂挂，像是雨幕里铺开的一条浅浅淡淡的裙带，连结着天空和大地。命中的劫数，谁也没有能力逃脱。
雨声，像一个个幼小生命的呼唤，雨珠打在竹叶上，借着灯光，朦朦胧胧的，在我的眼里朦胧为一幅画，一幅没有留白的丹青。
秋天的雨声是沉默的，只听到它婉约的脚步声，它也是雅致的，不会带给季节尴尬，所有的脚步都是它自己的，它走过的路清晰却不留痕迹。它会记住：太阳在哪儿都可以过夜，鸟儿永远会飞。
饮下一杯自己酿制的红酒，用那种红色的果子。我给它取了一个天使般的名字：爱情红。焦灼中，我遗弃了色彩明媚的过往，这个秋天，是否该让羞涩的时光挽回我不再五颜六色的岁月，我希望僵硬的风声回答我，可是我分明看到秋的额头上写满落寞。
九月，秋雨圈成一句句断流的诗。
雨细润，梦也无声。
雨声从窗缝里钻进来，惊了我，也惊了我的梦。
风，成了信使。谁家秋院无风入，何处秋窗无雨声！
