我是一个过于悲观的人。
关于写作，大概是从什么时候开始已经不记得了。以前并不敢将自己的东西叫做写作，潜意识里觉得写作是一件很伟大的东西。
最初的接触可能来自一种内心的卑劣，小时候作文，日记，大多为抄抄写写。直到自己的从作文书上抄下来然后略加修改的东西成为被在课上诵读的对象，自己涂涂写写的东西成为被同学人夸赞的对象，或许虚荣，或者说太过自卑，这种卑劣的东西成为了炫耀的资本，然后竟然在一次次的修改中慢慢的能够自己写一些东西，感谢起上天的恩赐。
内心深处是一个自卑、敏感的人，或许那些敏感的神经末梢也是促成对于写作的热爱的原因，不知是庆幸还是悲哀。
高中的恩师是一个四五十岁的老教师，外表放荡不羁，言辞犀利自负却又轻巧活泼，内心敏感，像一种不得志的文士，却也受到许多人的爱戴。在兵荒马乱的高三时期，突然又拾起了写作，可能是一种物其必反，那种磅礴的压力从笔尖一点点流淌，内心疏解畅快，但是纸上的东西黑暗抑郁，人人掩鼻而叹。虽然并不在意别人的目光，但是抵不过办公室里老师的日日相邀，从此收敛。
仅仅，等待日光慢慢爬过斑驳的课桌，爬到山堆般的书籍，爬过并不美观的字迹，在金属材质的笔头上发散开光芒，在快速的节奏中寻找出一丝慵懒。
图片发自简书App
