肉，我认识你很久了，现在已经是无话不说，但我记得我们第一次聊天。
那天我坐在你对面，我说，这么无聊，我们聊聊天吧。
你说，那就聊天吧，聊什么都可以，只要你不说喜欢我。
肉，你一开始就是这么刻薄。
肉，请原谅我这么叫你，我第一次看到你的照片，在灯光的掩映下，白的像一张纸，又圆润细致，，像一块可口的肉。用肉这个词来形容你绝对不是贬义，而是对你至高无上的尊宠，因为我最爱吃的食物就是肉。虽然后来我的眼睛无数次的从你脸庞滑落，我和你四面相对，和你愉快交谈，擦身而过的时候，我甚至能闻到你身上的青草味道，真实而熟悉。但它们都远不及我第一次看到你照片时的迷恋，那感觉像是走在三月的田野上，春风沉醉，在阳光下目眩神离。
我希望我以后有吃不完的肉，那样就能和你永远分享了。我爱吃肉，烤肉，熏肉，烧肉，炒肉，炖肉，蒸肉，炸肉，无论什么样都可以。如果一天不吃肉，我就双目无神，难受的要命，像泄了气的皮球。每次看到肉，我的唾液腺就迅速的分泌，甚至当我写到这里的时候，口腔里的口水已经满的装不下了，不由自足地滑进了喉咙，发出了咕咚一声。我身材很瘦小，走路的时候总感觉不踏实，生怕一阵北风就把我刮到了半空中，但是吃完肉后，我感觉我浑身又充满了力量，变得活蹦乱跳起来，能和太阳赛跑。
肉，我爱看你写在纸上的诗，你的字很难认，但这并不妨碍我一遍又一遍地读它们。红色的鸢尾在风中摇晃，我的眼睛眨了一下便是十年。我想我写不出来这样的诗句，横冲直撞般的，它们穿透了我的眼睛，直达我的中枢神经，在里面拉扯着，叫我欲罢不能。我能闻到混合着香味的油墨味道，我长时间的端详着你的诗，想象着你在千里之外的生活，你穿着红色和黑色的衣服，走在熙熙攘攘的大街上，人流涌动，你定格在人群中间，是那样的让人着迷。
肉，我不知道我是先喜欢上你的诗的，还是先喜欢上你的人的，我想大概是前者吧，你的诗击中了我的内心深处，那些句子里面埋藏着火种，迅速在我心中噼里啪啦燃烧起来。肉，毫无疑问地，我觉得你应该嫁给我，做我的老婆，，如同欣赏你的诗一般，我将在华灯下欣赏你的身体，莹白光洁的身体。
肉，我是一个宅男，如果不用工作，我可以一整天都安安稳稳地宅在家里，吃肉，睡觉，什么都不用理会，日子波澜不惊，而你跟我恰恰相反，你喜欢旅行，不停收集着天南地北的明信片，那些陌生的风景像磁石般吸引着你，提起背包，我知道你又要出发了，路途遥远，时间漫长。我不知道你何时会出发，也不知道你何时会回来，我的目光像一根线一样，牵着你的背影，直到再也看不见。
肉，除了不吃肉，我想我应该会为你做任何改变。我告诉你，我要骑行西藏，你昂了昂脸，说就你这点小身板，像羔羊一样，还是老老实实在家吧。和你聊天的时候，你常常这么打击我，骂我，语言恶毒，，有时候还夹杂着脏话。我常常会产生错觉，你变成了一个凶狠的西班牙寡妇，把一根根小针扎在了我的屁股上，虽然不致命，但是让我感到了火辣辣的疼。你总是这么孤傲高冷，以至于你的朋友很少，总是形单影只。但没关系，你总有我，虽然你打我骂我折磨我，但我觉得你需要我，没有我，你会死。肉，其实你可以温柔一点。
当然你也有可爱的时候，你总是把刚写好的诗在我眼前晃啊晃，说亲爱的第一读者，我将虔诚聆听您的建议。肉，那时候的你美丽极了，唇线优雅，，眼睛里有波纹在游荡，我止不住的又多爱了你一点。
肉，你已经走了一个月，在敦煌，在西贡，在密支那，我也不知道，没人会知道，但我知道我越来越离不开你了，吃肉的时候也开始想你，不再像以前那么专注。我偷偷录下了你的声音，我喜欢听你的声音，听着你的声音我就会开始幻想。你说会给我寄明信片，鬼才在乎这些东西呢，我已经收拾好了行囊，等你回来了，我们就出发。
翻越贡嘎雪山，站在羊湖面前许愿，看海子山垭口飘飞的经幡。这些都是你爱干的事，小资情调十足，我讨厌得狠，但我会陪你一样样干完。或许有那么一天，你累了，不再爱旅行了，我们再坐下来慢慢吃肉，吃得红光满面。
肉，你是我的肉，我要把你吃进嘴里，咽进肚里，在嘴里咀嚼，在胃里蠕动，然后化在我身上，和我融为一体。
