中秋——回故乡的时候。
大巴跳了良久的迪斯科，混着淤塞的空气，令人昏沉。模糊的视野中，熟悉感在车窗一闪而过，是记忆里泛青的石阶，是缕缕糖丝的香。
下车，转身，狂奔。
带着希望与庆幸，久别的凤凰山，久别的人还能重逢吗?
我喘着粗气，扶住双膝。
“小姑娘，买朵棉花糖吧！好吃得很呐！”抬头一一不是他。
他是位做糖画的老人，每次来凤凰山，我总能见到他。右边是炉，架着口锅，燃得正旺；左边是个方桌，摆满了各式各样的材料和工具：转盘、压板、竹签、圆勺……他的糖画不单调，有三大玩法:转盘，汉字，和吹糖。大的三元，小的两元，而吹糖不过一元。
大部分人都爱买凤，因为广元的凤凰山是因武则天而来，凤就像守护神般眷顾着、守候着这片沃士。但我却最爱吹糖。倒点红糖，用板压平，于圆心播下颗“红糖种子”，看准时机吹气即可。
记得他很和蔼，耐心地准备着,而我看着他，他像在呵护一个婴孩，看着滚滚红糖在空中翻起香，眼底尽是柔情。我痴痴地望着，还未从他娴熟起落的动作中回过神来，红糖薄饼便到了我手里。我急了，卯足了劲儿，却仅吹出了一个黄豆大的小点儿。嘟着嘴，不开心！而他笑了，眉头舒展，像轻风吹开明净的百叶窗，重新执勺。
“这可急不得，红糖是有温度、有气韵的，就像这凤凰山，得有灵气。当下层的红糖被这热气感染，尽管只是微小的一点，也会融化。这，便叫时机。”
我似懂非懂地点点头。他便吹给我看，平和的气流，没有我的野蛮，可吹出的糖竟有我半张脸大。我目瞪口呆。
见状，他有些欣喜：“是不是很厉害?以前啊，我能吹到人脑袋那么大呢!”他顿了顿，眼中掠过感伤，“唉，可惜喽，人老了，再也没能遇上像我从前那样爱糖画的年轻人了……”那时的我竟忘了追问：“吹糖，是为了梦想而存在的吗，为了寻找穿梭在时光中的自己?”很可惜，尽管每次去都少不了吹糖，我却从未成功过，一次——也没有。
那天，他送了我根棒棒糖，画着笑脸，平和而安详，让人心安，像他一样。临走时，我怯怯地问:“爷爷，可以把您吹的这个送我吗?”他的双眼放光，笑声爽郎。
糖是一样的糖，可味道却天差地别。吹得大即薄，即脆，嚼着像薯片，却一触即散，嘎吱声在嘴里此起彼伏， 一点不消停。我就在凤凰山底的石阶上，踏着这节奏，尽管它着实混乱，但在我心里，这就是风中轻哼摇鸣的风铃，美妙，悦耳。
一口锅，一锅红糖，一位石阶老人，便可甜了我整个晴午……
“小姑娘?买个吧，只要五块钱，可大着呢！”我回过神，掏了钱。 嗯，有脑袋那么大。
我又想他了。我不敢想象他去了哪里。守候了那么多年的凤凰山脚，他又怎能辞别呢?
我只愿是国家发现了他这位孤独的手艺人，像召集人去教古琴一样教糖画去了；又或者他只是被家人接去，开始了另一城市的羁旅；再不济，也得是城管将他遣走了。千万……千万不要离开。只要他还未离开，那份包裹人心的甜蜜便不会散去，只要那滚烫的红糖还未停歇，那份渴求梦想的心就不会老去。
我想，一个国家总有一群人要承担着古朴，他们来不及改变,来不及跟世界狂奔，他们只是带着苍鬓间的笑颜，默默承载起一个国家的温度。他像锅中慢熬的红糖，像炉火，像凤凰。他带着他的手艺，将来着传统的温暖融入人群，化冰融情，甜了人心。
他带着凤，一去，竟连中秋也不回头，故乡的凤凰山里，原来那热气中的缕缕糖丝之香，也在空气中飘散，飘散，不知去了何方……
