一个手握太阳的人,
忽然跪下。
所有的风,从瞳孔到指尖,
都是有罪的。
他把那些喝过的毒药当成水,
难以忘怀的,就像
一位,女人的衣服。
如今,在被丢弃的夜里,
他盯着梵高,毕加索,
辗转反侧,
生长,变形。照耀着
他的向日葵的,
只剩下一撇月亮。
但他把它看成是一个笑脸。
一个手握太阳的人,
忽然跪下。
所有的风,从瞳孔到指尖,
都是有罪的。
他把那些喝过的毒药当成水,
难以忘怀的,就像
一位,女人的衣服。
如今,在被丢弃的夜里,
他盯着梵高,毕加索,
辗转反侧,
生长,变形。照耀着
他的向日葵的,
只剩下一撇月亮。
但他把它看成是一个笑脸。