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“也许对我来说，写作就意味着承认自己内心的伤痕。”那些伤痕如此之深，哧喇喇一条，纵横交错于皮肉骨血里，每一次揭开，血肉模糊，痛彻心骨。
而那些伤痕，你从未与人说起，连相依伴命的文字也不曾提及分毫。怕让人窥见，怕是会怜悯，仿佛看了你如异类，自以为是的给予你恶心的同情…惶恐，不安，你想逃离。
后来，你爱上了一个人。他可爱，温暖，如世间最美的童话，你小心翼翼靠近，贪婪地汲取着有关他的一切，又心生惶恐，害怕靠得太近，伤了你又伤了他，反反复复中，还是抵不住这可贵的美好。
你们相爱了，热烈的，无所顾忌的。他给你承诺，那个你曾轻蔑的觉得分文不值的东西，在他的口中吐出，仿佛世间最美的情蚕丝。你莞尔，珍重，却还是悸怕，那个他爱的，真是完整的你吗？他了解你吗？一遍一遍地问对方，爱到深处，还是害怕。
其实你知道，另一面的凄楚模样，是你不愿让他看到，怕他不爱，怕会倦，所以一个人在漆黑的夜里，像孤单的猫，舔舐着那些结了痂却鲜红丑陋的痕…
推比亲情，推比友情，亦是如此。
没有人可以完全地了解另一个人，没有人可以完全地依靠另一个人，没有人会不论你美丑，不论你贫富，都无条件地站你身后。唯有自己，可以依靠。
