窗外，一棵垂柳在微风里如醉如痴地摇曳，正风淡云轻，春色如滴似染。
我坐在桌前，对着电脑发呆。很想有泉涌的灵思，可是整个人却像僵化了一样，像全身打了石膏一样。
毫无进展。毫无头绪，只有乱糟糟的急功近利与盲目攀比，又不甘心，不死心，焦灼与绝望气势汹汹轮番饿兽一样猛扑上来。
我觉得自己像一辆拼尽全力，马不停蹄跑了三天三夜的快要报废的破车，叮叮哐哐，废烟四冒，呼哧呼哧，快要散架崩溃。
又像一台连续被敲打了七天七夜的电脑，到处浑身滚烫，灼热，像一台闷烘烘快要爆炸的机器。
内存不足，垃圾雍堵，病毒长驱直入，糟糕透了，关键是我还不想停。
就像一个毫无购买力的人死抓住柜台的边缘不放手，被人死命地往外拖，还要拼命地回爬。
但是，感觉大脑像是塞满了稻草，填满了铅汞，又钝又冰冷，什么也抽不出来，越抽不出来，越想抽，越想抽，越抽不出来，越愤懑，越痛苦，想撞墙，想咆哮，想擂槌自己。
姹紫嫣红的春色也显得愈发得有点讽刺意味了。
这不是给自己过不去吗？这不是残酷的自虐吗？为什么会像疯了一样地爱写作呢？
是自己的天赋撑不起自己的梦，还是急于求成的功力心态钳制了内心千言万语的顺畅流动？
是无意有意中和别人的比较产生的落差与痛苦剥夺了自信的生长，还是自我浅陋看不到自己的光芒与出口？
自己还是自己吗？了解自己吗？或许，在近乎全民都会都要写作的浪潮中，我被淹没了，我迷失了自己，我找不到方向，我迷恋于觊觎，醉心于跟从，听命于模仿，孜孜不倦于观摩踹度别人，时时刻刻关注外在的风吹草动，而忘了自己的内心，而忘了自己写作的初衷，而忘了做真正的自己就是最好的。
也只有做自己，有自己的特色，自己的主张，自己的思想，自己的创建，才能让一切回归真实与平静。
才能独一无二，才能随心所欲，才能纵横捭阖，才能收发自如。
