昨天，
像青色的枯叶，
没有血色，
没有气息。
但也没有丧失对春天的向往。
灰扑扑的堆在阁楼里，
它曾在许多人的回忆中跑过，
留下了沙沙的声音，
又变成空想。
现在，
它死了，
压在瓜子的空壳下，
深不可测。
无数字迹，
像蜘蛛网般保持着联系，
讨论着如何祭奠—
昨天。
诗《昨天，像青色的枯叶》
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