我时而在想，究竟是什么原因，才让夜晚这么压抑，还能清楚的发泄出自己的一切情绪，怎么办啊，不知道啊。
那时候，我觉得写作是要每句话都押韵的，并且要想那些大作家一样，挑灯夜读，一间小屋，一扇小窗，一桌一椅，上有一个烛台，一碗水墨，一只断笔，和几本破书。最后还要点燃一个香炉，味道与思绪就在黑夜里交织，觉着充满诗意，所以就能写出好文章。但是现在的这些情景，都有些老了啊。所以现在称着天还没亮，赶紧编一个吧。
偶尔看见别人在书上描写自己的一生，我觉着那是一个骗人的故事，但是不是骗读者。是啊，究竟是要拿哪种经历去掩盖自己真实的样子，变成那些人人都看不明白的拼凑起来的片段组成的破东西，是因为好笑的吗？我觉着是。
其实我也有这种行为，但是不是骗我自己，我也没有拼凑，只是还没写完。
