娟姨说她正当二十岁的时候奋不顾身爱上了一个人。
我说，姨，爱上一个人我知道，但是奋不顾身是什么。
娟姨不说话，回过头去淘米煮饭。
阳光穿过满是尘埃的窗户，笔直的落在娟姨的肩膀上。
我看见一只蝴蝶在娟姨的肩膀上翩翩起舞。
娟姨坐在巷口，穿了一件花衣裳，袖口有点破。
小红板凳咯吱咯吱叫，娟姨撸着袖口在和糍粑。
我说娟姨，要下雨了。
娟姨的家住在巷子的尽头，门口有一棵桂花，还有一片满天星。
娟姨得空的时候就推着一个木质的小灶，装着满满的糯米糍粑，到巷口卖。
过往行人不多，但娟姨的生意一直不错。
娟姨卖了十年糯米糍粑，糍粑做得又香又大，但娟姨从来没有涨过价。
过路的大人小孩都知道，来买的人自然不少。
娟姨回家的时候太阳还没落山，无聊的喜鹊在树枝上啾啾乱叫。
娟姨推着小灶滴滴嗒嗒的走在青石上，声音清脆悦耳，娟姨开心，要唱歌。
我说娟姨，你唱的什么，我没听过。
娟姨顺手捋一捋头发，问我，好听么？
好听。
娟姨家只有两件屋子，一间她的卧室，一间厨房。
布置简洁明了，收拾精致整齐。
卧室里的梳妆台，上面摆了二十把大大小小的梳子。
娟姨看着我，说那是她这些年自己做的。
我问娟姨，你丈夫呢？
娟姨说她二十岁奋不顾身爱上一个男人。
后来那个男人呢。我问。
娟姨没有说。
娟姨做得一手好菜，苦涩的茼蒿在姨手里百般变化，竟脱胎换骨，色泽鲜香，让人垂涎三尺。
娟姨说这茼蒿菜她做了三十年，吃了三十年。
好不好吃，她问我。
门前院子种的就是吧？我反问她。
不是我种的，它自己长的，平地里就长出这一片青翠的茼蒿，很奇怪吧。娟姨眼里闪着光，红红的，想哭。
娟姨在院子洗衣服，洗她那件穿了很久的花衣裳，花衣裳的袖口有点破。
娟姨说她夜里看不清东西了，要开了灯很久很久才能看见一点点。
娟姨说她想补她的那件花衣裳，她看不见线怎么穿进针孔里，也看不见针怎么扎在袖口上。
娟姨说洗洗吧，洗洗还能穿。
娟姨打开水龙头接水。
她摸见水从她的指尖流走，暖暖的好舒服，她捧了一把水洗脸，水在她脸上荡漾开，像个梨涡的笑。
娟姨知道。
夏天来了。
