昨天，终于为自己的第一篇小说写定了开头。但说句实话，真正为这部小说动笔，已经是去年夏天的事情了。如果细细去考量具体何时生出要去写小说的念想，估计就要用复杂和长久去形容了。
自从我学生时代的第一篇文章被放到展览栏里。我就想过：将来一定要成为一名写小说，写文章的文人。因为那样很光鲜，而且对于一个乡下女孩来讲甚至可以是光宗耀祖的。当然了，这个时候的“写小说”对于我来说，也只不过是一个可以满足自我的作为一个少女的飘忽不定的虚荣感。
父母赠与我的，似乎也的确拥有部分的作为作家的特质。我极度爱写，无论是社交平台上还是家里的角角落落的零散的纸条上，都有我某个时刻某个状态的可贵的灵感。我周围的人，也愿意奉承着我，夸我是一个可以成为作家的人，我应该有非常多的时刻在筹划一篇小说：与母亲拥抱的时刻，奶奶哭泣的时刻，家里的黄狗走丢的时刻，甚至只是躺在躺椅上看星星的时刻。但现在看来，都只是一场纯属发呆的“空头戏”。
我真真正正的想去写一本小说，是在父亲葬礼上。
我的父亲，生了重病，熬过了三年春天，最终还是在一年夏天去世了。那时候的我还在上学，从南方的学校一路泪流满面地赶到北方的家，我认定了这是一件伤心彻底的事情，回到了家才发现，这里的每一个亲人脸上都挂着一副终于解脱了的表情。
他们到底在解脱什么：或许是，一个总是将要死的人，终于彻底的死了，他们的谈论至此终于少了一件似是而非的话题。
遗体告别也没有想象中的悲痛与声势浩大。
一个女人在讲：培养了三个孩子，也算是值得。
男人结下话茬：是个好人，总归老实了些。
当晚，丧礼的主事人，用劣质的话筒在讲：某某于2013年5月11日去世，享年56岁。后面半句话筒没了音，但似乎也无人在意。
但我却在想，我的父亲，真的只是“好人”，“老实人”，一个从他出生直到死去，一直惯用的一个普普通通的名字吗？
当然是。
不会有人知道，他其实毛笔字特别好，虽然他只是一名以卖力气为生的匠人。
也不会有人知道，他其实很热爱科学，休假的时候，他特别喜欢做做物理实验。
当然，他爱看书，有时候会写诗，会写散文，这些甚至他的母亲都不知道，因为他的文章都藏在了罕有人碰触的角落。
他温暖，用一个冬天的时间修了一个花园，好让他的女儿可以在来年的春天种上自己喜欢的花儿。
他聪明，别人的爸爸解不出的题目，游戏，他总能轻易答对。
但大家都可以随便使用一个词语来形容他，怠慢他，仅仅因为他普通而已。
但，我想说的是，普通人才拥有更加炙热，滚烫的灵魂。也许，于我而言，也就只有通过写小说，才能让更多人去了解自己与他人的滚烫。知道这世间更多的真相，更多的美好。
我想说的已经到了最后。如果非要用仅仅几个词语去形容小说的意义，我想应该是：共鸣，安慰与美好。大多数的我们都是普通的，但生而为人，每个人都有他最该被看到的美好特质。
