文/阿二先生
来到西安之后拍摄的第一张照片。镜头往下很破，这独树一帜的高楼，还尚存些许美感。
艺术家都是孤独的，我不是艺术家，不忙。稍被注意就敞开心扉，误以为是坦率，其实这是孤独；误以为是善良，其实这还是孤独。
过去的两个月，一场单枪匹马的战争，没有结果，也不知道将来会怎样，累了就告诉自己，没事，只不过又恢复原状罢了，在曾经一段日子里，我本来就是一无所有的。
熟悉我的人都知道，我喜欢沉默，尤其是狂欢后的沉默，那种深陷在回忆里，绞尽脑汁回忆的感觉，像吸毒，明知道是残害，但抑制不住。“一生中总会遇到这样的时候，你的内心已经兵荒马乱天翻地覆了，可是在别人看来你只是比平时沉默了一点，没人觉得奇怪。”可笑吧，孤独的人，连想法都是孤独的。好不容易有了依靠的人，又不敢攥着，生怕溜了，却又不敢放飞，生怕走了。
陌生的城市，陌生的人，连最喜欢的下雨天都变得其厌无比。夜里不愿入睡，他们说，白昼解不开的结，黑夜慢慢耗，应是如此吧。
那天下着雨，走在无人的道路。火车开过，那些被搭载的人们，有没有比我更悲伤的。
对我来说，豁达不了，经历的太多了，多到带进棺材里的秘密都比尸体沉重，多到写出来堪比离奇小说。也是磨练的太少了，一点打击都扛不住。身后还没有避风港，想逃逃不掉，逃不掉就暗自伤神。看透我的，心疼我，陪我聊天消磨时间，没看透我的，把我当烈酒解忧，殊不知，他们吐的酒都归我饮了。
久而久之，愿意和我讲话的人都陪我一起醉了，然后说懂我，其实最懂我的，依旧是那些看透我的。
一年前的西安，那时候人不孤独，心也不孤独。
人生呀，常空，有时冲，偶尔疯。
总有那么一种孤独，
没有人会懂。
