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“生命太短，摇篮与坟墓，不过一体。”
三十岁生日那天，他从自己公寓的书房那扇窗一跃而下，化作水泥灰地面上一滩浓艳的红。
他是个作家，名气不小那种，拥趸众多。
但这是别人眼里的他。
他倒觉得自己根本当不起这称呼。便是非要算，也只能勉强谓之作者。
写过那么多小说，却都不是他想要的，一部能让他当得起写作大家之名的作品。
成为作家的梦是打小就有的。
这梦整整做了二十多年，也只堪堪入了行。
苦夏严冬，盯着电脑不停地码字，将大脑里闪过的点滴熬成一篇篇所谓巨著。
网上赏识他文采者众，钦佩他坚毅者亦不在少数。慢慢有了名气，还有了粉丝和出版邀约。
这梦初露醒转的端倪，是于寡淡无味的日子里，迎来他的三十岁生日。
各大社交平台上，与他相关的文章阅读量分分钟10万+，频频刷上热搜榜。
一手捧红他的经纪人发来消息提醒，同出版社约好的新书，今天要交大纲了。
好。他不肯在这样的琐事上，轻易浪费脑力。
他终于断掉网络连接，打开码字软件，准备专心写作。
他习惯性挠挠头，眼睛却一眨不眨地盯着电脑。空白的文档之上，莫名浮现滚动的网页画面。
红色字眼，密密麻麻，全是他的名字。
一笔一划，都透着陌生。
他想起，家乡的风俗，但凡人身死，必取红墨落名。
那个人，什么时候死了呢？
死的是他，亦或是哪个隐匿于暗处的他，他也不知了。
究竟，我是谁好呢？
追梦的少年终于在三十岁的关头，为梦作结。
一个殷红的，巨大的感叹号。
