狂风犹如宙斯化身的公牛，横冲直撞，撞坏了招摇的花之布景，吓跑了你侬我侬的月下思语。
可也总有人，喜爱上了这迷人的狂野。
九天玄女，静立于日的光辉里，听着席卷世界的呼吸声，直到这一刻来临——日的最后一缕火焰即将燃尽，所有人都开始抬头仰望天空。
她蓦地一声铺开她那硕大无朋的红绸，踩着远古时代流传的步伐，伴着风的曲调，开始舞动。
红绸时而浓烈如火焰，时而轻薄如烟雾。她时而将红绸裹身，时儿又抖落了铺开整个天宇，世上所有生灵都在观看这场绝美的舞蹈。
连那狂暴的风之使者也来到她的身边，为她荡开这圣灵的红绸。直至有人想起，那波纹的形态，是总在梦里出现的，响着涛声的大海的波浪，那个他永恒的故乡的模样。
日的余辉将那红绸照的通亮，映着世间万物仿佛布满了灵性之光，他们不在是忙碌里的一只蚂蚁，不再是累赘里的一粒顽石，她们周身已散发出月之皎洁清香。
当所有人都还沉浸于这艳绝的舞蹈时，西天的日光终于散尽了他最后的一缕气息，倏然坠落。九天玄女抽走了她艳丽的红绸，就如她蓦地打开一般，一切归于静默。
于是，大地上的生灵突然惊醒，望着那灰烬一般的云层，遥想曾经在这里是否发生过一场盛世华宴，只是那短暂的一瞬间，还来不及记忆。
风还似那般狂暴，可飘荡的苇草，起起伏伏，似乎在诉说风里那抹难以察觉的柔情，又是谁感动了这不羁的公牛，使他埋下了一颗温柔的种子，直至结芽开花。
原来一切的开始和一切的结束，都如同一场梦幻，一瞬之间，无迹可寻。
我知道这写得不好，却是一次大胆的尝试，只是按照自己脑海里的想法，毫无顾忌的写下来而已，毫无章法。
突然之间竟然厌倦了谈论写作。
就像一个天天把自己所做事情挂在嘴边碎碎念的无聊人一样，写作就是写作，没有什么特别的，就是写作而已，有需要，有必要，所以写作。想明白了，就只有行动了，哪还有那么多话说。
其实，写作真的是个自由的事情，我也只想在这里得到自由。
写自己想写的东西，哪怕别人看不懂，也不管别人喜不喜欢，文字是写给自己的，是美的，是艺术品，哪管别人会不会欣赏。
这是我从智力诗人巴勃罗·聂鲁达身上学到的，他身上有我追求的绝对的真诚和自由。
不论你如何写，不论你写什么，只要是真诚的，只要是你想说的话，就是好的。
最伟大的作者，是心怀世界的，催生最伟大作品的一定是爱，是对众生的无私的纯粹的爱，只有这份爱才能深入人心。
所有的写作，我所追求的无外乎如此，如果我的手脚被缚，至少我在文字的世界里是自由的，这里是我唯一的净土。
所以，文字的存在一定是真诚的，其他一切的矫揉都是丑陋的。
有太多理由让我们不自由，但在这里有一个绝对真实的我，不是第二个我，是唯一想表达的我。
所有我的追求，我的期许，我所有的爱与欢愁，都在字里行间，所有的鲜血都是炽热滚烫的。
