许久之前，我尚且保有成为作家的理想。到如今，这个“许久”已然有着七八年的跨度了，而填满这时间深壑的，是学业，或是工作，亦或是别样更具滋味的消遣。这么的，连束之高阁的体面都没有，作家梦就悄然遗落了。
好在，阅读的惯性延续得够久，哪怕在网络信息翻涌的年代，还能偶尔掀开书页，慢，但是读。
最初，与这些文字的开垦者足够遥远，也就难以注意到个中打磨，而当与身负作者这一谓称的人足够接近，则不由佩服起他们洋洋洒洒的才华来。
品览其文字，对社会的针砭时弊也罢，在职场摸爬的窥见也罢，乃至对人性奇痒处的骚挠，无一不是别开生面之作。遂越发耐不住心中好奇，文字何以在其手中成了匹乖巧的马驹了呢？问之，答曰，唯手熟尔。
好了好了，一个果然如此的答案，却又叫人丧气。说到底，写作就如同绘画、音乐一般，除却后天日积月累的锤打功夫外，还内敛着名为天赐的光虹，换句话说，大多数人堪堪入门便不得深究了，可不巧，我就是者大多数人之一，唔，仔细想来，怕是连大多数人都不如。
首先不得不面对的，就是自己极大程度上循规蹈矩的二十余年人生，不必过早地劳碌于生计，尚能入眼的学业足够交待父母，偶有的几段感情也都起止于波澜不惊。一眼瞟去，如此平凡的履历显然是难以抓得写作这位面试官青睐的，倘使这面试官考校起作家的必须技能——想象力的话，那我只好更加窘迫地低下头，支支吾吾地徒增笑话啦。
好在，这样的支吾并不鲜见。想象力，是专门为才华搭建的舞台
