一直以来，想写出一本能让自己都引以为傲的书，或是对儿时的回忆，或是身边的人事，或是杂乱的随笔，能成为一本有人去读的书就好了。而思虑到如今，还是死在起书名的节上。以前措辞造句虚浮夸张，总把哭和笑都极力放大，生怕别人看不透。后来意此而言他，把爱和恨都写成镜花水月，生怕被别人点破。看过的书不在少数，却只得到片刻的欢愉，那种抱着书可以坐一下午的情绪怎么也再生不出来，难说是升华了还是堕落了。
直到现在。当时一纸一笔，一节课就写出一篇故事，字句无需斟酌便流淌纸上，淌满一页还意犹未尽，这种自得的欢快竟能延续一整个下午。尽管很多人看过说矫情，心里的台词其实会是傻逼、作，我也没停止过那样生硬的情感宣泄。现在足够圆滑，却也写不出什么东西。
以前和伙伴聊天总说未来会是什么样，后来见面聊天都是回忆当初是什么样，谈及未来生涩无知，不如谈笑当年糗事互相打趣，然后干个杯抽根烟，时间比儿时玩弹珠的下午过的还快。
看书的人都爱看故事，章节情景够吸引人才有看客，所以没有很多故事可以写的话，再深情也是空洞，再哲理也是歪理，看的下去的人，要么书里的故事足够感动别人，要么自己心里的故事足够感动自己。
我还是想写一本自己想看的书，然而连书名都还未想好。
