又到了一年送别季，当莘莘学子终于要离家远行，隔着车窗，看着他那兴奋得通红的脸，母亲摆摆手，再摆摆手。
母亲是欣慰的。她挥别的手，小鹿一样欢快，她的眼里隐隐地闪着泪花。她的孩子终于长大，脱离了家的怀抱，像一只雏鹰，翱翔于蔚蓝的天空。
母亲也是失落的。孩子不在家的日子，每一天都被拉得好长好长，长得让人不知所措。
母亲松闲下来，不再费尽心机地搭配食谱，不再起早贪黑地着急做饭。母亲变得懒了，没你在家，锅碗瓢盆暗自寂寞着，母亲懒得去摆弄它们。茶几上没了应季的鲜果，饭桌上没了五味的佳肴，日子忽然淡出鸟来。
母亲安静下来，不再像一个永不停歇的闹钟，准确无误地为你报时，该睡了，该起了，该补课了，今天考试别迟到了。安静下来的母亲，并没有睡她曾念叨的美容觉，她依然晚晚地睡，早早就醒，陪你若干年，习惯不好改了。
母亲变得温柔起来，舒展了紧皱的眉头，放缓了说话的节奏。她说，这下不用再着急了。她放下了悬着的心，不再为你的考试排名，而忧心忡忡；不再为你懒散的学习态度，而悄悄叹息。
日子变得长了，思念会比日子更长。母亲会在闲下来的时候，望着远远的窗外，望着天空上那朵被风吹来吹去的云，呆呆地，呆呆地出神。
母亲的目光随着白云，飘向遥远的天际。这时候，她的孩子似乎就在白云的那边，那个遥远的地方，正坐在教室里上课，正在操场上踢球，正挽着同学的胳膊，嘻嘻哈哈地走向食堂。母亲的嘴角微微上扬，她轻轻地笑了，内心柔柔地泛起一片光芒。
母亲拿出尘封许久的相册，一页页地翻，那张是你百天，抱个奶瓶翘着小脚丫，这张是你周岁，一脸呆萌蹒跚着步履。一张张稚嫩的肥脸，一幅幅精彩的瞬间。看着看着，母亲就笑了，她多自豪啊，把你从那么柔弱的婴儿，拉扯成那么漂亮的姑娘，那么帅气的小伙子。
没你在家的日子，母亲还不习惯，她会默默走进你的卧房，静静坐在你的床头，用手轻轻抚平你枕巾上的褶痕。随手拿起你床头的书本，一页一页地翻，脑海里浮现出你读书的样子。翻到那些潦草的字迹，她会特别仔细地辨认，一个字一个字在心里读出来。读完，她微微地摇摇头，笑着叹息，这孩子，字如其人，放浪不羁爱自由。
母亲也会给你打电话，嘘寒问暖没几句，你就会说，好啦好啦，知道啦。一切都好，放心吧。母亲便收了嘴，把千头万绪的嘱咐往回咽一咽。心里暗暗地埋怨自己，又啰嗦了，什么时候能改掉这絮絮叨叨的毛病。这样一想，便无话了。你好便好，那～就挂了吧。
有人问母亲，孩子上大学，轻松了吧。母亲笑着一连串的回答，轻松了轻松了……
母亲轻松了，心却空了一半。
晚上母亲读书，看到一句话：“幸福就是，早上挥手说“再见”的人，晚上又平平常常地回来了，书包丢在同一个角落，臭球鞋塞在同一张椅下。”母亲用红色的笔，把它仔细勾勒出来，然后打了一个重重的感叹号。
