花知道，风来过
逐渐过了热情势不可挡、悲伤都能成诗的年纪，偶尔也会怀念那个青葱岁月里，自己就像黑暗中一束光亮里的尘埃，自由、轻盈、狂羁、微不足道，却也欢喜轻舞。
那个时候，喜欢放纵自己的情感，把它当作是一种廉价的资本，去交换自己所认为的珍贵的成长经历，用心的记录下来，作为感动自己或别人的杀手锏。慢慢的迷恋上这种方式，认为自己对文字是有天赋的，毫无疑问的便让自己喜欢它，都不曾拷问自己是否真心？到现在依然如此。
在风景如画生活如歌的美好年华，它让每一个人都成为很有天赋的作者。之前在哪个地方见到过这么一句话:你的秀发，穿不过我的钢铁；我的双眼，填满灰尘，也已看不清你的脸。这是一个高中生离校之后，用碎砖块刻写在一片墙皮脱落的仓库墙面上，血色的字，醒目锐利，直击心声，也刺痛双眼。在冷酷的现实面前，在青春洋溢的热情被浇灭以后，好像每一个人都有悲情的优势，并且有能力那么文艺和专一的表现出心中的任何情绪。而我们又多少次，用文字朝拜感情的神圣，誓写唯美的诺言，转身之后又用自己的泪水，去滋润这些干燥孤独的纸片，一把火烧成灰烬，祭奠着自己的过去，却也失去另一个自己。把不为人知的话，写给自己，写进心底，深深埋葬。然后若无其事强装坚强；用最激烈的反抗，那些我们本无力反抗的自己定义的压迫，深刻又尖锐的语言，暴露出心中的现实和骨子里的叛逆，情真意切的不讳直言，就像是反抗取得胜利的果实，激励我们保持愤怒，勇敢前行；用它创造唯一：一个安静的女子，一把旧色的油纸伞，一身素裙，一条悠长小巷，一场轻雨，简单的孤单，唯美的窒息。当年戴望舒笔下的雨巷世界，曾让多少人牵肠挂肚的幻想结局，主人公若是自己，哪怕用三世的修行去换得这一次擦肩而过，即使无法回眸，却依然心甘情愿。如梦如花，梦醒花落，有了遗憾，才会珍贵，有了可惜，才会珍惜。心中唯一的一方世界，留给自己，留给文字，生活时刻美好。
如果用比较文艺的感觉来描述，每个人都是独一无二的作者，在一生中不断的写着只属于自己的一本书。生命就像一条去往未知方向的河流，在我们永远看不清的天地相接处到达终点；这一路过程中，我们记住的太多，也忘记的太多，而那些忘不掉的，像是心底一本厚厚的书，用一辈子的时光去刻写。作者是自己，读者也是自己。或许在将来多年以后的某个睡不着的夜晚，明亮的月光照进空荡的房间，心底的这本书被回忆的轻风吹起，不经意的定格到某页，我们也恰巧看见。或许微笑，如温暖如春日阳光，如在黄昏下，牵着某人的手十指相扣，透过阳光检查，是否还有遗留的缝隙。或许哭泣，泪水像是早已整装待发一样，逆流成溪，模糊了记忆的字体，模糊了当时青涩模样的自己。是心疼当时成长过程中头破血流的惨状，还是被初恋般的文字誓言感动的不知所措，好像只有哭泣才能让月光下的自己舒服一点。无论什么，成长的证据，却正是这些白纸黑字，像被深深雕刻的模板一样，纹络清晰，如同深深的伤口愈合后所留的疤痕，记录着生活得轨迹。
瞬间觉得写的有点啰嗦，思绪如同萤火乱舞不受控制。太多不可言都想写出来，都想通过文字来表达，诉说好像都不够力道。真的觉得很感谢这个世界有了文字，也庆幸能够得它青睐。我一直认为它是可以作为一个特别的伴侣，存在于一生之中并无可取代。当所有表达方式在某些时候变得力所不及或苍白无力的时候，它依然可以干脆彻底的将所难言的心声表现出来，或是优雅婉转，或是入木三分，直接或间接，淋漓尽致，毫无遗漏。这或许就是它存在中的某一特别的意义吧。
