世言有轮回。轮回中有城。
若真有其事，我愿在我的城中，安下心来，在那恬静的时分里等那些三月才开的樱花。花期来临时，每一树每一朵，都将按照我当初许诺给你那样，那漫天的云彩，次第的绽开。
只时这样的城，轻巧得不住也罢了。
未进城时的爱情，是传说中的不食人间烟火。
只时浮光掠影后，心事已然淡定。
我一直信仰的一种执念，已细碎流淌于城中，就像我能触手可及那菁菁滑落的文字。关于你的，如水的年华，如缎的长发，如烟的淡香，以及死生契阔的爱情。这只是用文字记述的年纪，也是无尽闲情无处消遣的年纪，却是最纯粹的年纪。可以自私到把爱情摆放在世界上最不可缺且光芒万丈的位置上。
现在城里住久了的如今，已不清晰明朗到底各路多长的时候，城里来了谁又走了谁，失去与拥有，城从来都不觉得寂寞。就算我们能够将时光静止，城也并不寂寞。城一直劝我豁达，许多事成为记忆，许多人成为过往，许多距离化成了线，无法辨认其中的味道。只是记忆里太多似乎无语凝嗌的过往。
我已经站在城的最高处，可是，我还看不到你说的幸福。
其实我看不透的是，我们总是咫尺天涯。
城外是越来越浓重的秋天，我坐在城墙上的竹藤椅子上，痴痴想念你的样子。我知道秋季终会吞噬一切，就像流逝会带走老人的生命一样。我想再要一份红薯蛋挞两个人一起吃，可一眨眼，天就黑了，我该穿上雨靴去送你出城。再后来，整个有雨的秋季就过去了。
我看你将雨靴穿在脚上，走路的时候，有兹拉兹拉的声音，每走一步都觉是韶光玲珑，岁月安谧，心底一丛哀凉淅淅沥沥地涌上来。
出城的路并不长，一排红灯逶迤在夜空里，象条烧红的烙铁，一路烧下去，不到城的尽头就刹了尾。
想来，秋雨散后，人影阑珊，一片寂然，唯有空荡荡的街盛住过往的脚印。
城说，爱情不可以成为一切懦弱行为的借口。
我们的每一世，说到底不过是对自己负责，只因最终我们得两只脚站起来，走下去。
那些能够被眼睛看见的，到底算不算终结。
我已不愿再去思虑着那些去与留，因思虑本身即是不知去留。我只愿某天再次牵起你的手，静静地看着笑起来时展开的线条，而不是像现在这样，听双耳间穿堂而过的凛凛风声。
城外那一排梧桐淅淅簌簌，直要落尽这世间一切愚不可及又赴汤蹈火的事。
天色成日只森森，不给人一点期许。
然后便是初秋。然后便是初冬。气温会失魂落魄地掉下来。
太过浓烈直白的爱，害人害己。
且对方不一定稀罕。
比世界更大的是这城，比欲望更难割舍的是城中的人。
这是一座空城，富丽堂皇却密织蛛网。这是一座空城，溢彩流光却淌满独唱罗裳。
我在城里说，我接受你的离开，如同接受你的到来。
因为，纵使我有千般万般的不舍，千般万般的爱恋，你已经忘了我。
守望你只为告诉你，若是来年樱花飞，请记得有座春天里的城。
于是我写道——
那年春天/群莺乱飞/江南草长/我们的城/得到了爱情/当春天过去/我们的城/得到了徘徊
初秋的雨声穿过句子，溜过了一个失语的夏天。总有许多可以复苏的东西，被寒凉的捞起。
有很多的细节和念想，不能一一说出。就像往年深处的一段邂逅和依偎。
在城之外，因一些离开，剥离出零碎的片段。隔城听雨，这近似凄清的想念，其实也就是我自己不愿承认的自私。那是一种荒凉。也许，所有最煽情的诗词歌句，都逃不过尘埃的落定，但是，我在城这端，想念你，依然很疼。
时光倒带。相遇很美。相知恒长。
那是你的，不是我的。
那是木驿的，不是卫渔的。
我听你讲过，有那么一段悬崖的感情，曾耗尽你的心力。于情于理，原谅与等待，不论以哪一种方式，都未能挽回那场刻骨的感情。听着你当时的泪，流在清冷的黄昏，时间稀薄安静。忧伤的故事结局，轻易打动尘俗太久的心。于是决心为你写下词句，把它们合适的放置，只为纪念我们的开始，永不轻移。
只是，城里城外，总是有些浮浮沉沉。于是，事关我们那段故事的结尾，就那样潦草的戛然而止。
时至今日，想起时，总会在一两篇文里偷偷溜出来。还有你手心淡淡的香。
细想，该有很多人，总会在某一座城中，念着一个人。想起时，教人遍生温情，哪怕曾经，那人令你痛不欲生。
世间多少事，就这样任性与多愁善感。初见，相见，远见，不再见。
起初，我就撞到现在。中间，隔了一段距离。
后来。我说，我不快乐。
失去的疼痛，在每个人心中，心照不宣的隐去清晰的结果。没有多少事，是可以预先确定的。而世间，又能随心所欲的肯定多少东西，是谁对谁错？一些拼凑的承诺再也无法愈合。我开始对城里的自己抱怨，抱怨宿命的不公。而城，一直默默做一个听众。面对着城里的自己，我能说什么？该怎么说？我都不能。
站在城外，也就有空洞说话的理由。
终于，我才明白：一个人一段感情，不能像一段故事那样的时间集中。也不能像一场故事情节，很快结束。那些白了头的感情，更多的是自由，是理解和宽容。事实上，昨日之昨日不可留。如何留？很多的形容词，很多的美丽场景，总是穿透力不够。
但愿，现在写下来，还不太迟。
