少时的我很有些爱慕虚荣。跟小伙伴们一起玩耍，总喜有意无意间互相比攀，实话说也其实没有什么东西可比，于是就比谁家的房子多，谁家的院子大，谁家的父亲更有能耐更受人欢迎；长大一点点，我的虚荣演变成了敏感。别人或许只是不经意间一个轻蔑的眼神，一副略含不屑的语气，都会让我受伤，让我忐忑，让我前思后想，自己究竟在何处“得罪”了对方；再长大一些，敏感演变成了强烈的自尊，这自尊的结果，就是我绝对成不了一个八面玲珑的人，我永远都不会拥有太多的朋友。
我一向以为，朋友间贵在懂得，贵在心灵相通。我一直努力在做的，就是善待一切真心向善的灵魂。
我喜欢文字，喜欢写作，因为喜欢，文字给了我好多我以前从未想到过的附加物，比如，鼓励、赞扬，甚至讽刺、挖苦。一度，我曾因此而难过、困惑，甚至迷茫着不知自己究竟该何去何从。
我看到朋友们在讨论《红楼梦》，意见相左互不相让；我看见有人在说红楼人物，褒扬熙凤斥责黛玉，而我，忽然就有种心生明镜的奇妙感觉。
每个人都是独立的、独特的，不管我们做事还是写文。那么，我又何必在意别人怎么说，何必想要被人人都认同？黛玉那般冰雪聪明，还不是被那么多的人所诟病，而我，何必让自己如此战战兢兢。
抬头仰望，你会看见那高空翱翔的雄鹰，亦会瞥见屋檐蹦跶的燕雀，你来说说，雄鹰和燕雀究竟哪个更好？在我看来，没有可比性。固然有更多的人可能更喜雄鹰的威武，但我想问的是，离开了燕雀的世间，谁来保证物种齐全、生态平衡？说到作家的写作，道理依然。大格局、大视野、大题材固然很好，小视角、小呢喃、小人物的市井之说，当然也一定有它存在的理由。
我写《男人这东西》，有人斥责我庸俗；我写《我想做只猪》，有人批评我境界不够，批评得对不对呢？肯定有对的地方，但也肯定，并不全对。至于理由，是因为我写作的时候，可并没有觉得自个庸俗。说到境界不高，大概是对的，但令人遗憾的是，这不高的境界，它可能正是我写文时所处的高度。
假设我是棵门前的普通杨树，你不能要求我有千年古柏的深邃思想；假设我是只家羊，我也不可能有母狼那连吃人的野心都有的凶狠目光；假设我就是只燕雀，你也不能苛求，我有一双雄鹰那样的翅膀吧。
“燕雀安知鸿鹄之志哉”，两千多年前陈胜的一句慨叹，让无辜的燕雀们莫名躺枪，自此，只要说起燕雀，人们的语气总是无端间满含轻慢和贬斥，似乎是在说，只要努力，人人都可以去做鸿鹄。
这其实是一场梦，人们却一梦两千余年；这其实是个谬误，人们却快乐着让它一代又一代地谬误下去；这更是一种深重的悲哀，悲哀在因为这观念的大一统，每个人都想削尖脑袋往上奔，而忘记看看，自己究竟有没有翅膀，自己的翅膀，又究竟能有多大的承载量。
中国人普遍活得累，为什么累？因为人人都想往高飞，人人都想争第一。而我们在争在飞的同时，恰恰忘了，真正静心审视自个的内心。问问自己其实最在意什么，最擅长什么，最想做什么，或者说，如何才能得到各自的真正快乐。
回头说燕雀，被人们轻慢了几千年，而燕雀们又做错了什么呢？
我看到有一些人，似乎是想让人人都能写出站在宇宙之巅的文，好像只有如此，才算好文，否则，都上不得台面，都不足挂齿，在我看来，这是笑话，活脱脱的笑话。
文学是什么？不就是升华后的生活吗？而人们对生活有悟有感，为什么就不能将它写出来？你有雄鹰的目光固然很好，但你同时，更应有雄鹰一般宽阔的胸怀呀。
我喜欢鸿鹄，爱慕雄鹰，喜欢爱慕之余，却依然愿意像只燕雀般快乐生活。春天欢欣着筑巢、秋天愉悦着迁徙。因为忙碌充实，欢喜叽喳，它其实正是我本该有的生活啊。
我本燕雀。我的最大最美的理想，只是要努力地去做一只足够好的燕雀罢了。说到鸿鹄，说到雄鹰，我承认，我爱它们，但我同时想说，我和它们并非同一物种。
