我依然喜欢，
春天的花，夏天的树，
秋天的黄昏，冬天的阳光，
但是再也没有每天的你。
我以为我会把你写成诗，把我们写成故事，
可是，突然有一天啊，
我不想当诗人了，
我太懒了呀，故事只写了开头，
也不会再有结尾。
可是有时，
我也在想念二十岁的自己，
我也会想象三十岁的自己；
而你，
想不出了呀，会怎么样？
我想，
我会写完心里的那本书，
它会是无法替代的吧。
以后啊，
我没有我们，
但你要更好。
给你
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