风吹过麦田，吹过残疾的安娜，轻轻摇曳不成熟的身体，她得到春天的温柔。
我总以为安娜不会丢失，不会被别人伤害，她有一身刺不穿的铠甲，她会向上帝吐口水，对命运说不，她会勇敢地向生活竖中指，尽管有些粗鲁，但不影响她的率直与真诚。
她始终是那个从未丧失过勇气的女人，而我，和我的朋友们，还在奢求，一起理解，或者，一起被理解，一起谩骂，或者，一起被谩骂。
在成为诗人之前，安娜是未毕业的高中生，早早嫁做人妇，生儿育女，喂马劈柴，与山里麦穗一起生长。
在命运的盒子未打开之前，她已经是打开之后的自己。
我爱的是盒子里的安娜，还是打开盒子之前之后的她。安娜，唯痛与爱成诗，唯真理成诗。
因而安娜活着，成为世界上的每一个人，活在自己身上和活在别人身上的人。活在激情与善变之中，活在捉摸不透的镜中。
以己之躯体为诗，以痛与爱为枝叶，以善良为养分，绿油油地活在世上。
我爱的是她的天真，还是爱她的诗。
要知道，她用自己残疾的身体挡在尖刀面前救下小孩时，那是怎样的勇气，她这样做不是因为她多牛逼，而是善良。
我不理解安娜，我没有与她并论的勇气。我爱的是她的善良，还是她的勇气。
在权利和力量面前我常常胆怯害怕懦弱，我不曾活在安娜这样的人的身上过，哪怕是微乎其微的相同。
可是，世界上没有任何东西是相同的，他们的痛与乐，他们的爱与恨，以及，两张洁白的纸，以及，两扇老家摇摇欲坠的门，两片叶子，以及，流过我们的两条河，流过我们之后，安娜的爱成为本能，
可以喜，可以悲，可以在蔚蓝天空下翩跹起舞，可以在想象的话语里陶醉。
在语言的陷阱里，安娜往里跳，男人往里跳，女人往里跳，人类擅长糊涂。
安娜义无反顾而又无不在左顾右盼之中，用语言的尖刀刺杀一切人，人人遍体鳞伤而自危，或者，人人皆安全，唯独杀死自己，成为笑话，沦为一个人的悲，沦为安娜。
仿佛大家都在意，可能，大家彼此都不在意。
我们一起沉沦，或者，一个人沉沦，沉沦在鲜花中，语言中，轻佻的柔情中。
某个你，也在语言里，镜子里，不像自己，又成为自己。
我不知道我爱的是安娜，还是语言，我曾想给她所有的幸福，给她夏日里所有的微风，春日盛开的玫瑰，我不知道我想给她的是爱，还是语言。
