时下，仿佛书写已成一种奢侈的乐趣，总觉得一日日碌碌长长，甚至清晨拉开窗帘，生动的阳光都懒得瞧了。索性还保持了阅读的习惯，断断续续，不加约束，读多读少完全看心情，对文字亦不像从前那般挑了，乃至于有段时间里看什么都好，这让我有点怀疑自己是否丧失了对字句最基本的审美。百无聊赖的时候，就去抄书。
这个癖好是跟鲁迅先生学来的，不得不说还挺对我的脾胃。抄一些自己喜欢的文章，不仅仅是打发时间，还能让我剖开字句的表面，发现一些曾经从未留心的好来。最近在抄莫言先生的《欢乐》，放下莫言的书不知道是什么时候的事了，大概是从我悄然移情于波拉尼奥开始，而今重新翻阅，发觉对莫言的喜欢是只增不减的。
整理旧书时发觉一本莫言先生的文学访谈录《碎语文学》，而今翻翻，有诸多新的体会。譬如莫言先生所说的，对于作家而言，童年的重要性，不仅仅会影响他的创作，甚至会制约他的创作。就像莫言先生长于在高密东北乡那片巴掌大的地儿兴风作浪一样，那块土地是他创作的源泉，是他童年记忆里最为熟悉的地方，那片土地为他的创作提供了源源不断的灵感，但同时也制约了他的创作。或许只有在有限的空间里，杰出的作家们才有可能去成为“无限空间之王”。
罗伯特.麦基的《故事》每隔一段时间，就会重新翻开看看，新的收获总是不断，也因此总是感到一无所获。日子一天天炎热，空气里绰绰树影和碎乱的光尘总让我有些烦乱和狼狈，以至于只顾着急赶路，却像个执拗的牛犊般不肯仔细端详2017夏日那暧昧不清的面庞。夜晚意识尚未昏睡前的那段晴明时光，可以说是在旧纸堆里流连忘返的最好时机。人们大都默然了，有的已然睡去，有的在黑暗里关闭了五感，努力去寻一方属于自己的美梦，直到翌日清晨。
某日，忽然在一阵不返的风里回头，看到仿佛刚刚饱餐一顿的夕阳，慢吞吞腾挪着棉花糖一样笨拙的身躯，降落在远处那条粼粼闪闪的河上，视野里一下子晕满了绯红，林立的楼，人们的脸，河畔摇曳不停的野花，所有。像日阳将尽时谁点燃在内心的浪漫烛光，在这个时候的城市曼妙着摇动，如此太过印象派的着色，让人怀疑——是否出没于画里？no。
身旁的行人来俩往往，素不相识的我们，从凝结着夕阳的、冰面一样的街道上擦肩而过，短暂地从闷夏里脱身而出，我们应该都被此刻的晚风吸入了胸口，赋予了遐想，一下子，我们仿佛都可以通往无限的幸福。
