我叫文森特·梵高，但别人都叫我疯子。
当我把一抹浓烈的铭黄涂抹在纸上，我的血液便开始沸腾，呼吸变得急促起来，大脑中只有画，画，画……不停地画。
在一个阳光充沛的上午，我顺着田间的小道慢慢的向家踱去。那一天同往常一样平静，不经意的一瞥，我震惊了。
我看见“一团火”在燃烧，它烧着，从田野烧到天际，从眼睛烧到心底，将我整个人点燃，把天空烧得旋转，把土地烧得龟裂。
我颤栗着，感到心中有什么东西强暴的不计后果的喷涌而出。
“找到了，找到了。”我兴奋地喊着，快速地向家跑去，神情疯癫。邻居叫喊我的名字也没有听见，身后的他们，摇着头叹了口气：梵高，又发疯了。
迫不及待的铺开画纸，拿出画笔开始绘出心中的那团火。它是金黄的一团火，把笔烧着，把画纸烧着。
那是燃烧着的向日葵。
将最后一抹金黄绘上，看着完成的作品，这是我最好的一幅画了吧，我兴奋的想着。急切地拿给我的母亲，弟弟，邻居——那些否定我的人看，这次不会再嘲讽我了吧
“你每天都在做些什么！不要再在这些毫无意义的事情上浪费时间了，你没有天分，你根本不会画画，去给我做点实在的事！”母亲瞄了一眼我的画，不屑的对我说道，眼神中尽是厌恶。
“梵高，难道你的颜料只剩黄色了吗？哈哈，认为自己随意的画上几笔就是一件艺术品？不要做梦了！先去找齐你的颜料吧！”邻居讥笑着，不住的指着画讽刺着我。
我羞愧的拿着自以为豪的画，他们对我的嘲笑在脑海旋转，放大，重复……我开始对自己抱有怀疑，难道我真的不会画画？我羞得无地自容。
“哥哥，你画的很好啊。”弟弟看着我的画说。
“弟弟，你看到了什么？”我心中燃起一丝希望。
“这朵向日葵画得很好啊！”弟弟拿过画，指着说。
那一丝希望，瞬间幻灭。
仅仅只是一朵向日葵吗？
从弟弟手中抢回画，撕得粉碎，撒向天空，我抬起头，望着，每一抹金黄的颜料像太阳一样刺眼。
我突然明白，根本不必为此而感到羞愧，是他们看不懂我的画，是他们不配看懂我的画。
我愤怒的吼着：“这不是向日葵，这是生命，这是一团燃烧的太阳。它的每一条脉络里流淌的是生命。它的每一朵花瓣是对生命、对希望的召唤。它是一只眼，一个太阳，看透和照亮了的是另一个世界，那个世界便是你们的心，它会将你们的心点燃！”
他们怪异的望着我，母亲搂着弟弟向后退却，周围人警惕的看着我，小声的嘀咕：“梵高又开始发疯了，疯的更厉害了，一直在胡言乱语。”
我歇斯底里的怒吼着：“你们不配看懂我的画，因为你们没有心，它无法点燃你们对生命的激情，你们这群麻木的人，你们的心早已冻结成冰，你们应该为此感到羞愧！”
我嘶哑着，双手不住的颤抖，瞪大了因愤怒而布满血丝的双眼，狠狠的盯着他们，微弓着身子，像一只愤怒的兽，随时准备扑上去战斗。
人群恐惧着退却，他们开始逃跑，只留我一个人在那愤怒的嘶吼着。
最后，我拖着疲倦的身子回到我的房子，拿出一摞纯白的画纸，拿起粘着黄色颜料的画笔，眼中燃起一团火焰，低吼着：“烧吧，将这个世界点燃。”
我不停地画，一直画，在画纸上燃烧着我的生命，点燃一个个太阳，试图照亮这令人羞愤的世界，可我发现，点燃的仅有我一人，哪怕我将我的生命焚烧殆尽，这世界仍是寒冷的，冻结一切，没人看见了太阳。
当我拿起枪对准自己的心脏，我将向着这令人愤怒的世界证明：我的心中有一朵向日葵，有一个燃烧的太阳……
“呯！”
