她记得自己是因为什么爱上烟的。
隔着一层紫罗兰一样的面纱，仿佛看到那个人，拿着一支520，说“你看，这样的烟，之所以和别的不同，是因为它是没有心的。”
她就笑，夺了他手中的那一支，掐掉烟嘴，看烟嘴的横面，说“不对呀，这里不是有一点红色吗？应该是有独一无二的心才对。”
轮到他笑，“抽一支？”
她也不拒绝，吸那有些冷冽的薄荷味道。因为不会，烟从鼻孔和嘴向外呛着。
他就教她“女孩子，不要从鼻孔里向外喷啊？”
她苦笑“哪里有喷？怎么能不喷啊？”
他抱她在自己的腿上，一点一点地告诉她，如何享受一支烟的温度，和味道。如何把它们都闷到自己的身体里，不向外流落一点。
她做的笨拙，他就笑。愈笑愈笨拙，愈笨拙愈笑，最后，就嘻嘻哈哈的抱在了一起。
过了一两年，她的烟抽得也算可以。只是，那个教他的人却离开了。
也还记得分手的场景，只是说“过几年，我们再见，不要路过了，却不回头，喊自己的名字或者对方的名字，或许会回头，再抱一抱也未可知。”还有“你要幸福，很幸福，比我幸福。”他说得还是忠情忠理的。她的感觉却不是那样，那时她想，为什么这么突然？好像应该是互通了双方来将大名，大喝一声“接招。”然后，再厮杀，才有道理。他就这么，无声的斜冲出来，手起刀落，砍了她一个措手不及，仿佛刀起头落，死得无果无终。
这就是遗憾和无畏了。
所以，他其实始终教她的，能记住的，也就是这烟的味道和彼时能受的温暖。53度？或者更高一点？比温吞吞要热烈一些，又不至于烫的人满口胡喊。
就流落到了各色酒场。抽烟，醉酒，寻找可相识的面孔。在醉后，抓一个男人，喊自己的名字，在对方的眼里看出些慌张和莫名其妙，当然，也有不怀好意。
是怎么醒来的？
她抽520，七星，中南海，茶花，甚至中华，大红鹰，苏烟，不固定，所以温暖和味道也不同。
在黑色里，有时候也有约约的光，红黄橙蓝绿的。少不了那点一隐一灭的点点亮。然后，有个男人，也是醉了，上来就是狠狠一巴掌，满嘴酒气，斥骂她“老子，最讨厌女人抽烟。”她的烟也被夺了去，也是有些许醉，不说话，瞪着这个陌生的男人，右手拿了吧台上的玻璃烟灰缸，朝人家的脑袋砸了过去。男人挨了一下，醉得不知道疼，有血从眉角处汩汩的流了出来。烟灰缸落在地上，七零八落，碎得响当当的脆。男人的同伴揪住了她的衣领，狠狠的摔她在那些玻璃碎片上。
左手手心，就那么裂开了口子。
混乱，一片混乱。
红色一直缠在她的脑子里。
医生说，要缝，不能打麻药。
她说，好，缝吧。
他也说，好，缝吧。
就那样，一个脑门上，多了一道疤，一个，左手心里，多了一道疤。
却从此，再也不碰烟了。
男人说“我最讨厌女人抽烟。”
也好，抱着一个热乎乎的男人的身体，比抽什么烟都来劲。
不管不顾，不想未来。
不犹豫，不后悔。
被动忘记比主动忘记来的痛快。
爱情，有时候，不过是选择，剪切，粘贴。如果烦躁了，看到心喜的就CTRL+C，CTRL+V。
又一些年过去，在繁华的外滩，那个头上有疤的男人，和她一起站在黑夜的江边，看江面上路过的游轮，那上面七彩的灯光，吸引她的眼球，她看的专注，男人突然低矮下头，在她的嘴上轻轻的吻了一下，她有些吃惊的看着，那吻因为深冬的温度，有些湿凉。却看到，他很认真地嘴角，一开一合，说的是“嫁给我吧。”
眼泪，大概被江边的风吹散了骨架，溃散一样的奔跑出来。
哽咽着也或者激动着，连一个“嗯！”都讲不出来，把头深深地埋进他的胸膛。男人不算宽厚，却也能为他遮风挡泪。
然后，在婚礼上，他在她的左手腕上，系一根红丝线，轻轻握在自己掌中，说“一直心喜你，终于可以携手永生。”
他仗着几杯烈酒的温度，大概101度，在那一天，想夺下她的烟，用肩扛着她，扛到自己的床上去。他就是那样想的，想了好久，计划了好久。
什么都不要说。她捂着他的口鼻，自己却有些窒息。
谁也不是谁的替代。
娶她的这个人，她将用一生来爱。
