她，又做梦了。
梦里，父亲，还是活得好好的。
还是那样挺拔的身躯，还是那样瘦削的面庞，还是那样清晰的声音。
梦里，父亲或坐在门口的木头上，和邻居闲聊着国家的大事小事；或靠在床头上，闲静地听着戏曲亦或歌曲；或走在她楼下的树荫里，正向她的窗口抬头张望；或在雨中，一脚深一脚浅地跋涉着，向家的方向缓缓走来……
醒来，父亲仍在相框里，沉默着。
一如生前不善言谈的他。
她的心，又一阵翻腾……
黑暗里，她屈指一数，父亲已走了六个年头了。
记忆，瞬间，涨满……
父亲，根本不是个让她喜欢的人。她希冀的父亲，是温和的，有才能的，能和孩子打成一片的。而他，那个真实的父亲，简直一身的缺点。爱着急，爱喝酒，爱睡懒觉，还迷信，还办事不漂亮，还说话不中听……
至今，吼她别低下头写作业的声音还很清晰，每天喝点小酒的画面还很深刻，被妈妈每天喊着起床的镜头还在重复，把放在一起的两只笤帚踢飞的情景还历历在目……
那时的她，总在想，这样的父亲不要也罢。
岁月，犹如乘着火箭，飞奔。她，终于离开了他。她出嫁了，成了妻子，又做了母亲。
不知为何，慢慢的，对父亲的那些不满渐渐淡了，生活里的那些温暖却渐渐满了。这是她从未有过的感受，也是她从未想到过的改变。
看来，她和其他人一样。某个人在时，眼睛看到的大多是不好。一旦那个人真的走了，脑子里的诸多不好，也随之走了。而随之带来的，更多的是怀念，怀念那些看似不太温馨的日子，怀念那个被简单标签化了的亲人。
记忆，开始，发酵。
成长路上，哪个孩子不犯错、不淘气、不发犟？听母亲说，父亲虽脾气急，但从来没动过她一个手指头，甚至连巴掌都从没扬起过。她四岁时，他说，太小，打不着。七岁时，又说，再等两年，大点再打。再大时，他又说，孩子大了，不能打了……
为人母，她才渐渐懂了。原来，父亲的一次次“谎言”，是舍不得，又不愿失掉父亲威严的自我安慰罢了。
记忆，还在，继续。
那年，她在医院生下了女儿，那个瘦瘦的父亲竟然提着满满一大提篮子煮熟的咸鸡蛋，来到医院。看到他谨慎的样子，母亲开始埋怨他的傻，大家都在笑他的迂，只有她偷偷的哭了。她不知道，父亲是怎样从那个开口很小的坛子里，取出一枚枚容易破碎的鸡蛋，又怎样轻轻的放到锅里煮熟，然后慢慢拾出，一个个放入篮子里，再小心翼翼地提着白花花的它们，走上一段路，上车，再下车，再走一条街，再穿过医院长长的走廊，东拐西拐，最终送到她的跟前。
他把几个月才能吃完的熟鸡蛋都拎到医院，这样的迂，多么令人可笑。但就是这个大男人，这个经常拿铁锹拿撅头干活的人，做了女人该干的细致的活。这，于他，有多么不易。也惟有对女儿，才能低下头来，小心地认真地做吧。
想着想着，枕头，已经湿了一片。
她愿，这样的梦里“相见”，始终相伴。
因为，她觉得，这也许，才是父女之间最好的应答。
