四月的乡村，逐渐热闹起来。
先是一朵梧桐花，在某个清晨醒来，揉揉惺忪的睡眼，风柔日丽，满心欢喜，顾不得梳起漂亮的发髻，便急急地举起淡紫色的号角，“嘟”的一声，唤醒同伴，刹那间，成千成万的眼睛张开，成千成万的号角吹起，一簇一簇攻陷了城池，占据了天空，如紫色云霞，笼罩在乡村之上。
然后，那些绿杨开始排兵布阵，以最快的速度，形成一道道高大的绿色屏障。这时，槐花就要开了。雪白的花朵，仿佛一夜之间挂满枝头，遥看，像一串串铃铛，摇曳着春天悠长的旋律。每一朵小花，又像鼓起风帆的小船，在春风里轻轻荡漾。淡淡的香气萦绕在空中，走到哪里，都神清气爽。
然后，是苦楝，开出极细小的，紫灰色的花，一树一树，散发着浓郁的药香。
春天似乎更偏爱城市，每年都早早地赴约，因为那里有连翘，有紫荆，有樱花，每一朵，都是粉雕玉琢的美人。而农人对这些是不屑一顾的。门口翻起小菜园，打起小田埂，土又细又匀，是种子的温床，浇水，盖膜，静静等着那些种子发芽长大，随时都能揪一把绿叶仍在锅里。屋后的空地要栽树，杨树最好，长得快而笔直，几年就可以换钱了。槐木也好，长得慢，但是结实。如果你在哪一家的院子里，看到盛开的月季，爬满篱笆的蔷薇，那么，这一定是村子里不同寻常的人家。
农人们讲究实用，一方一寸，一丝一毫，都不舍得浪费。归根结底，一个字“贫”。而大自然又是最懂怜惜的，溪边的荠菜，田头的苋菜，榆钱儿，香椿，一道道都是村人饭桌上的美味。所以，槐花开时，村里是最热闹的，小孩子们像得了圣旨，冲锋陷阵一般，骑在墙头上，爬在枝丫间，对树下仰起的脸庞说：看着，接好了！像得胜的将军。
把槐花从枝头撸下来，水淘，沥净，把水分吸干。浇少许菜油拌匀，以锁住水分，然后开始拌面粉。抄匀，让每一朵花都裹上面粉，静置十来分钟，再看槐花，如果还粘，再裹面粉，直到每一朵花都是散开的，就可以上屉蒸了。中间要用筷子翻一遍，划散，把下面的翻到上面来，再蒸几分钟，即可。放盆内晾凉，浇香油，泼蒜汁，一道美味即成。入口，齿颊生香，妙不可言。
其中拌面粉这道工序是最难掌握的。少了，蒸出来是黏黏的一大块，难吃：多了，水分少，吃到嘴里，好像只有干面粉了，也难吃。我母亲就是一个蒸菜的好手，蒸出的槐花，散楞楞的，总是恰到好处，我最爱吃呢。每到槐花开时，母亲就用一个长竹竿，绑上铁钩子，房前屋后地转，连枝勾下，花瓣捋好，稍稍晾晒，放于阴凉的东屋，约莫我该去了，就一定会做槐花饭。
去的早了，母亲就说：“快，我早晨做的槐花饭，还热着呢”去的晚了，母亲就说“哟，饿了吧，厨房里还有我留给你的槐花饭呢，快去垫垫。”每每这时，我都颠颠地跑到厨房，端起碗，不急着吃，先放在鼻尖深深闻一下，一缕清香直达肺腑，再慢慢嚼，略劲道，微微的甜，咽下，清爽去腻，啊，每一个味蕾都是服服帖帖的。
母亲看着我，眼神里都是幸福的光芒。她总会自责，说我忙，说帮不了我。而我每次去看她，碗都不要我洗。她烧火做菜，待我仍像稚儿。而我也习惯了她的照顾，贪恋着白发老母的宠爱。
有一年，我坐在母亲的小院里，仰头看看屋后的槐花，高高地挂在枝头，不禁疑惑，妈妈，这么高的花，你怎么够着的？母亲笑了一下，年年够，下面的枝子都没了，我是踩在房顶上用钩子拽下来的。我一惊，心里又酸又疼。妈，你年纪大了，千万不能再这样胆大。我宁愿不吃，你也再不要冒险了。
母亲很听话，却总是遗憾，可惜了那枝头的美味。后来，我就没再没吃上槐花饭。每年春天，偶遇那些白灿灿的花朵，都禁不住生出口水来。可是，看到妈妈平平安安地坐在门口晒太阳，我觉得更幸福。
最近几年，槐花是落寞了。一串一串，从最初的雪白，到渐渐泛黄，干瘪，凋落，都少有人问津。留在村子里的人，越来越少了。打工挣钱不容易，毕竟好过土里刨食。盖房、上学、治病，哪一样都要白花花的银子，几亩薄田怎么承载一家老小的负担？
乡村渐渐荒芜了，能走得动的，也都想去城里看看繁华的市景。不知道城里的月光有没有把梦照亮，有没有温暖他们的心房？而他们穿行在钢筋水泥的丛林里，用汗水建造一个从不属于自己的美丽家园。再不能那么心安理得地享受大自然慷慨的馈赠，甚至连清风明月虫鸣蛙唱都是奢侈的了。
夜色里，他们拖着疲惫的身躯，走过城市的街道，望着渐次亮起的万家灯火，四月的晚风清拂，他们一定会想起家乡这碗清香的槐花饭吧。
