诗人,在烈日下死去
未能完成
那细雨中的绮梦
他写的诗啊
早在上个冬天为取暖而燃尽
即使有一首残剩的
那墨迹已干
不能解盛夏的渴
纸灰里的余温
此刻更是多余
临死前,诗人已无尿可饮
红炭样的喉头
已不为歌唱,为呻吟,为咒骂
昨日尚有热血可浇
今日燃起的已不能再熄灭
失去诗的诗人啊,连人也不是
那支秃笔
不是掘墓的锄头
是掩土的锹
诗人,在烈日下死去
未能完成
那细雨中的绮梦
他写的诗啊
早在上个冬天为取暖而燃尽
即使有一首残剩的
那墨迹已干
不能解盛夏的渴
纸灰里的余温
此刻更是多余
临死前,诗人已无尿可饮
红炭样的喉头
已不为歌唱,为呻吟,为咒骂
昨日尚有热血可浇
今日燃起的已不能再熄灭
失去诗的诗人啊,连人也不是
那支秃笔
不是掘墓的锄头
是掩土的锹